Heartland

09 novembre 2002

Scrivo perché non so fare altro.
Scrivo perché nelle notti fredde come queste, fredde di fuori e forse fredde un po’ anche dentro, le parole possono aiutare. E le parole non sono simpatiche o tristi, le parole non hanno umore. Le persone, quelle sì che ne hanno. Le persone che le scrivono.
Scrivo perché le dita corrono da sole.
Scrivo perché non voglio essere come mio padre e scrivo perché in certi momenti invece vorrei avere qualcosa in più di lui. Adesso per esempio.
Scrivo perché non so fare altro.
Scrivo per riempire lo spazio, chè si scrive anche per quello, perché le parole fanno massa e la massa riempie il vuoto. Qualsiasi vuoto. Come il cibo. Scrivo perché sono un bulimico di parole e a volte un anoressico di emozioni. Ma anche il contrario.
Scrivo perché la mia vita non è un romanzo.
Scrivo perché non so fare altro.
Scrivo perché ho paura di sbagliare e perché sono sempre sicuro di quello che faccio. Scrivo per combattere le scale di grigio e mettere in piedi un mondo che possa usare i colori. Scrivo per qualcuno che mi legge, una sola persona.
Scrivo come se fosse un regalo o una minaccia. Scrivo perché da qualche parte devo mettere quello che sento, se proprio non sono capace di tenermelo dentro. Scrivo come fosse una scopata o una carezza.
Scrivo perché non so fare altro.
Scrivo perché SB che chiede la grazia per Sofri è come xse il gatto e la volpe la chiedessero per Pinocchio.
Scrivo quando il respiro mi si spezza perché piango e quando mi si spezza perché rido. Scrivo perché non ho sottomano un vasetto di nutella e perché non so fare il calciatore.
Scrivo perché sono fottutamente innamorato e bona lè.
Scrivo perché so che a volte questo posto è un posto pesante e lo so e forse mi dispiace, ma sono fatto così.
Scrivo perché non so fare altro.
E quando non scrivo, Vivo.