Heartland

2006-08-02T20:05:00.001+02:00

La giornata è piena di un sole disperato.
Ti si attacca alla pelle, all'aria che respiri, alle mani piene di sabbia e del salato del mare.
Il sole disperato di un giorno d'agosto, che non fa differenza quando sei in vacanza se è pure sabato.
O magari no, perchè ci sono i tuoi genitori che sono venuti a trovarti, come tutti i fine settimana. Nessuno li chiamava ancora weekend.
Sono lì, a bere qualcosa al bar, tua mamma e tuo babbo. Bionda e pelle chiara lei, scuro come un pezzo di mogano lui. tua nonna è a casa, invece. Appena dopo il sottopassaggio, a preparare il pranzo.
E ci sei anche tu, appena fuori dalla tenda. La prima a destra, seconda fila a partire dall'alto, zona 78, in fondo a viale Ceccarini.
Riccione.
Sei lì che fai qualcosa con la sabbia. Una buca, un gioco, una cazzata qualunque.
Poi ti alzi in piedi. Senza un motivo, perchè le coincidenze esistono. E guardi avanti.
Oltre le tue mani aperte, oltre il muretto che delimita la sabbia, oltre lo spiazzo circolare dove adesso hanno montato un palco, oltre le macchine che passano sul lungomare.
Fino all'altro lato della strada. A tua nonna che non dovrebbe essere lì. A tua nonna, capelli raccolti in una molletta, che attraversa la strada quasi di corsa, con il grembiule a fiori che porta in cucina, le ciabatte ai piedi, qualcosa di indefinito a strapparle lo sguardo.
Lo capisci solo quando te la trovi lì, che sta piangendo.
Lo capisci solo quando tua mamma e tuo babbo la fanno sedere e cercano di lasciarla parlare.
Lo capisci solo lì che è successo qualcosa di enorme, di troppo grande. Qualcosa che non basta un buco grande venti metri a contenere.
È scoppiata la stazione, dice tua nonna.
Dicono che è stata una bomba.

2 agosto 1980

È, non è

2006-07-28T12:41:00.000+02:00

Non vi ho votato per approvare un indulto che contenga il voto di scambio o i reati finanziari e quelli contro la pubblica amministrazione.
Non vi ho votato perchè chiunque si alzi e decida di votare come gli pare sulle missioni all'estero. Perchè è giusto avere come punto di riferimento la propria coscienza. ma anche e soprattutto, chi ti ha dato il voto.
Non vi ho votato per esternare a cazzo qualsiasi cosa vi venga in mente.
Non vi ho votato per avere la possibilità di pensare (anche una sola volta) ha ragione Casini. O, peggio, ha ragione Schifani.

Vi ho votato, per esempio, per andarmene dall'Afghanistan e non sentirmi attaccato con le mani e la lingua a qualsiasi cosa decida e pensi (parolona) mistergiorgdabliù.
Per tenere duro sul decreto Bersani.
Per avere una scuola che insegni, che sia uguale per tutti, che non sia confessionale, che prepari un futuro.
Perchè ci sia una politica finanziaria equa, efficace e redistributiva.
Perchè due cari amici (e altri come loro) non siano costretti ad andare a certificare davanti a un notaio che si amano.
Vi ho votato perchè vi chiudiate in una stanza, vi scanniate come vi pare, ma prendiate una decisione comune. Sempre.

Una signora, durante la campagna elettorale, disse a Castagnetti.
"tenete in tasca una fotografia di berlusconi. Quando vi viene voglia di litigare, la tirate fuori e la mettete sul tavolo."
Vedete di ricordarvelo, che è meglio.

Il gattopardo

2006-07-26T09:57:00.000+02:00

Dopo la sentenza di ieri sera, la sensazione è la stessa che ti rimane dopo aver mangiato da schifo in un ristorante che prometteva leccornie. Mancano soltanto i crampi allo stomaco a posteriori, ma non è detto che tardino ad arrivare.
Paga solo la Juve e alla fine diventa quasi giustificato il vittimismo dei suoi tifosi e di una parte della sua nuova dirigenza. A fare il capro espiatorio è ovvio che non ci sta nessuno. Ed è anche giusto.
Paga la Juve per le colpe del gatto e della volpe, Moggi e Giraudo, che a leggere questa sentenza sembrano gli unici due cattivi del calcio italiano. Ucciso il re, tutti vissero felici e contenti. Non è esattamente così che funziona.
Paga la Juve e si salva il Milan. Poveroni. Meani in fondo era un cuoco assunto come co.co.co., non un dirigente. Immagino che la paga del suo contratto temporaneo la versasse qualche ristorante del centro e non via Turati. Immagino anche che quando parlava con arbitri e guardalinee lo facesse per consigliare qualche ricetta da riferire alle consorti.

È tutto talmente ridicolo.
A partire dalle giustificazioni.

Non bisogna punire i tifosi.
E chi l'ha detto? I tifosi non ne hanno colpa, certo. Però visto che si parla tanto di calcio azienda, dfi società di calcio quotate in borsa (e due di quelle coinvolte lo sono), allora vediamo i tifosi come i consumatori. Perchè di fatto questo sono. Se una società fallisce e fallisce per dolo di chi la gestiva, può capitare che i suoi prodotti non siano più sul mercato. La prima cosa che mi viene da dire è "pazienza".
In più, nel nostro bel calcio campione del mondo, i tifosi non ne hanno mai colpa. Nemmeno quando si sprangano di santa ragione con o senza la polizia, nemmeno quando bloccano treni e stazioni, nemmeno quando lo stadio diventa una zona franca in cui il codice penale non entra, nemmeno quando fanno sit in davanti all'agenzia dell'entrate perchè, insomma, a queste benedette squadre di calcio vogliamo pure fargli pagare l'Irpef?

Non bisogna punire le società. In fondo - soprattutto nel caso della Juve - il cambio di corso c'è stato subito. La dirigenza si è affrettata a scaricare i due cattivoni, ha cambiato tutto il cambiabile, è un patrimonio del calcio italiano e mondiale. Tutto vero. Ma da che mondo e mondo quando i maggiori dirigenti di una società (quotata per di più, lo ripeto) si comportano in maniera da essere perseguiti penalmente, la società paga per la loro condotta. Paga in termini di mercato e in termini di dirigenza. Paga penalmente e paga salato. Il caso Enron insegna. Poi, se ritiene, si rifa sui cattivoni facendo a sua volta causa. Funziona dappertutto, ma per il calcio no.

Le società di calcio sono aziende o non lo sono, a seconda della comodità.

Poi ci sono i soldi. Quelli veri. E qui arriva il Milan. Molti sanno che sono milanista e sanno anche che non ho grande simpatia per il nostro ex presidente del consiglio. Premesso questo, sono perfettamente d'accordo con chi dice che il vero centro di potere sta in via Turati. Ma non solo, aggiungo. Sta anche in lega calcio. Dove Galliani non l'hanno messo con un colpo di stato.

È ovvio che se uno dei maggiori manager televisivi italiani, pappa e ciccia con il capo del governo (e proprietario dell'unico network privato d'Italia) viene messo in quel ruolo, è eletto per fare in modo che la torta della televisione sia spartita e gestita in modo giusto. Ed è altrettanto ovvio che se qualcosa succede nel mondo del calcio, e succede in questo modo, chi dirige quel mondo ne è a conoscenza. Le telefonate di Galliani con Meani sono piuttosto esplicite. E pure quelle di Carraro.
Invece no. Carraro si becca una multa e ne esce (come sempre) pulito come un neonato. Mazzini, il vice, ne prende invece 5. Ossia Carraro non sapeva nulla di quello che faceva il suo immediato sottoposto. Colpevole comunque, direi. O per dolo o per stupidità. Galliani invece si fa solo 9 mesi. Tra un po' ce li ritroviamo entrambi da qualche parte di sicuro.

In più si stabilisce il precendete pericolosissimo per cui se chi commette l'illevito non è un dipendente diretto (Meani, appunto), la società viene depenalizzata. Facile prevedere che dall'anno prossimo i contratti temporanei fioccheranno.
Mentre il Milan si fa tranquillamente la sua bella cempionslig.

Un pasticcio. Uno schifo da voltastomaco.
È palese che si è salvaguardato l'interesse. Quello delle televisioni di avere una serie A appetibile. Quello delle squadre di poter competere a livello internazionale. Quello dei diretti interessati di poter continuare a fare quello che vogliono.
Non si è tutelato invece l'interesse della chiarezza e della trasparenza.
C'erano gli illeciti? Allora le pene sono ridicole.
Non c'erano? Allora sono assurde e abbiamo parlato di niente.
Però, in ogni modo, si dovrà capire perchè era normale che tutti parlassero con tutti e di tutto. Che si chiedessero e si ricevessero favori. Che il rapporto fosse molto simile a quello di chi organizza associazioni illecite.

Era un'occasione per fare pulizia. Invece si è trovato un colpevole (che c'era, ma non era l'unico), si sono più o meno assolti tutti gli altri e si è fatto finta di non vedere tutto il resto.
O davvero vogliamo pensare che nessuno sapesse nulla? Nemmeno i dirigenti che lavoravano a stretto contatto con i condannati? Allenatori, direttori sportivi? Nessuno?
Era un'occasione per fare pulizia e invece si è dimostrata l'ennesima puntata ridicola di uno strano commissariamento partito bene (con la nomina di Borrelli) e poi finito con una forte sensazione di dilettantismo (la nomina di Casiraghi è un esempio lampante).
Ora ci sono da riscrivere le regole.
Il problema vero.
Ma anche no.

Oplà

2006-07-24T11:33:00.000+02:00

Prendo un lungo respiro e rimetto la testa fuori dall'acqua.
Spero sia sufficiente per riuscire a respirare, almeno per un po'.
Intanto sono successe un bel po' di cose, qui dentro e anche fuori. E altre ne stanno succedendo. Però - forse e toccandosi adeguatamente i maroni - il marasma è alle spalle.
Intanto siamo diventati campioni del mondo, ho letto (e riletto) due libri splendidi, il romanzo nuovo è finito, un altro sta riempiendo montagne di carta e di ricerche, un racconto è partito destinazione liguria, venerdì sera ho taffiato montagne di crescentine sfiorando col maggiolo l'ignoto del ponte di Palazzo De' Rossi, l'estate è arrivata, fa caldo (e godo) e mi sembra di poter finalmente tirare avanti senza fiatone.
E con un po' d'aria in più da mettere nei polmoni.

A volte questo posto mi pesa.
Però, alla fine, quando non ci passo almeno ogni tanto, finisce per mancarmi.

Pasqua e dintorni

2006-04-22T15:46:00.000+02:00

Dov'è finito il rispetto, mi chiede un amico per sms. E non me la sento di dargli torto.
Specie dopo oggi, dopo i comportamenti spinti all'estremo che ho dovuto ascoltare.
Che non voglio più ascoltare, che non ascolterò.
Dov'è finito il rispetto, penso anch'io. E mi vengono in mente troppe cose per far finta di non sentirle.
Cose mie, cose sue.
Troppe parole, troppi sguardi. Troppe palate di letame tirate a galla solo perchè è più facile.
Solo perchè è liberatorio scaricare su altri la propria merda, anzichè tenerla in cantina, al buio.

Il sintomo è la manifestazione di una malattia, ti ho detto al telefono.
Adesso che sono passate ore, il primo pensiero che ho è che non voglio nemmeno i sintomi. Perchè ho la sensazione (e in parte anche la prova) che siano troppo forti per la fragilità della mia maschera di pan di spagna.
Mi sono sbagliato, si dice così.

E poi fuori è caldo, è primavera, è festa.
Il romanzo nuovo è finito.
C'è il sole.
C'era il sole anche a Milano, sì. C'era il sole nelle cazzate che raccontavo, divertendomi. Nella faccia della gente.
C'era il sole nei gesti, nelle parole, nei sorrisi. Nell'ovale minuscolo di un bambino peruviano, grande come le mie mani giunte.

E alla fine è tutto quello che voglio, il sole.
Non lo voglio a tutti i costi, però. Perchè voglio che sia mio e che sia sole, davvero.
Niente lampade. Niente neon. Niente trucco di scena appoggiato su un fondale di cartapesta per nascondere l'ombra.
Niente che faccia male gratuitamente.

Un po' di primavera, magari.
E lo dico senza tristezza.

Ricordi a galla, con una canzone

2006-04-14T14:56:00.000+02:00

Hey lady, you lady/ cursing at your life/ You're a discontented mother/ and a regimented wife/ I've no doubt you dream about/ the things you'll never do/ But, I wish someone had talked to me/ like I wanna talk to you.
Ooh I've been to Georgia and California/ and, anywhere I could run/ I took the hand of a preacher man/ and we made love in the sun/ but I ran out of places/ and friendly faces/ because I had to be free/ I've been to paradise/ but I've never been to me.
Please lady, please, lady/ don't just walk away/ 'cause I have this need to tell you/ why I'm all alone today/ I can see so much of me/ still living in your eyes/ won't you share a part/ of a weary heart/ that has lived million lies.
Ooh I've been to Nice and the Isle of Greece/ while I've sipped champagne on a yacht/ I've moved like Harlow in Monte Carlo/ and showed 'em what I've got/ I've been undressed by kings/ and I've seen some things/ that a woman ain't supposed to see./ I've been to paradise,/ but I've never been to me.
Hey, you know what paradise is? It's a lie. A fantasy we create about people and places as we'd like them to be. But you know what truth is? it's that little baby you're holding it's that man you fought with this morning the same one you're going to make love with tonight that's truth, that's love.
Sometimes I've been to crying for unborn children/ that might have made me complete/ but I.....I took the sweet life/ I never knew/ I'd be bitter from the sweet/ I've spent my life exploring/ the subtle whoring/ that costs too much to be free.
hey lady.
I've been to paradise......
but I've never been to me...

Il bacio del giorno dopo

2006-04-12T12:01:00.000+02:00

Pareggiare è come baciare tua sorella, diceva quello.
E pare ovvio che si riferisse alla mancanza di emozione di un bacio fra consanguinei.
Oggi non mi sento nemmeno così.
Deluso, credo sia la parola giusta. Ed è pazzesco dirlo dopo aver vinto le elezioni e battuto Berlusconi.
Però è esattamente così.
Assomiglia alla sensazione provata dopo il referendum sulla procreazione assistita.
Assomiglia alla sensazione (ancora peggiore) di sentirmi un po' straniero a casa mia.

Qualche tempo fa (l'ho anche già scritto) Magris sul Corsera sosteneva che uno dei compiti - Il compito - della politica è saper parlare a chi non la pensa come te.
Una discussione simile l'ho fatta via mail, ieri, parlando di tutt'altro.
In linea di principio sono anche d'accordo.
Solo che non riesco a capire come.

E forse è proprio questa l'eredità feroce che il regno - perchè non di governo si è trattato - di SilvioB ci lascia.
La distruzione completa del tessuto sociale, la cancellazione progressiva e totale dei valori comuni, di tutto quello che costituisce la base di una società civile e che ha creato l'Italia di oggi.

Un paese in cui nessuno si indigna più di niente. In cui l'illegalità è un vanto che crea emulazione e non rifiuto. In cui il rispetto per i più deboli è stato scavalcato e sostituito dalla sopraffazione, una gara continua in cui chi non riesce a correre abbastanza forte viene abbandonato prima e dimenticato poi.
Si è sistematicamente corrotta la struttura portante della nostra vita, mortificata la cultura a favore del più volgare e scadente spirito tamarro.
Si è risvegliata la parte più facilona, menefreghista, indifferente, portandola come esempio quotidiano di esistenza a tutti gli altri.
E alla fine non è rimasto più niente.

Perchè la parte in cui l'operazione ha attecchito, in cui la mutazione genetica ha fatto effetto ha creato qualcosa che prima non c'era e in cui l'altra parte finisce per non trovare più nulla di riconoscibile.

Esiste una metà d'Italia che ritiene giusto, accettabile e perfino positivo l'insieme di valori portati a spasso dall'esposizione del corpo del capo. Dal delirio messianico in cui chiunque non sia con me è contro di me. Giornali, magistrati, avversari politici, industriali, gente della strada, alleati politici. Dal governo di questi ultimi cinque anni che ha legiferato a colpi di "riforme epocali", mai viste, mai tentate, mai provate. Il gigantismo con cui si è tentato di mascherare il sistematico assestamente degli interessi di parte (sempre una) e il nulla penumatico in cui si stava affogando la vita di un paese che avrebbe solo bisogno di essere normale.

E adesso siamo qui.
Con Provenzano (casualmente) arrestato il giorno dopo la chiusura dei seggi.
Con la sindrome della Florida che ci salta addosso come un serpente spuntato da un buco.
Con gli scatoloni pieni di schede votate che qualcuno ha dimenticato in un angolo facendo le pulizie.
Con la nuova esposizione del capo che mette la maschera del moderato per appoggiare di nuovo l'amo in acqua e vedere chi abbocca.

Ogni volta è una pesca proficua.
Quando i pesci e il pescatore parlano la stessa lingua, stringere la bocca sull'amo e come incontrare di nuovo un vecchio amico.
Che sia lì per mangiarti, in fondo, non è poi così importante.

Ho il vomito

2006-04-11T00:22:00.000+02:00

Due coglioni ale ale, Due coglioni ale oh oh

2006-04-06T15:53:00.000+02:00

"L'atteggiamento di contrasto del terrorismo islamico fino ad oggi tenuto dal centrodestra, rispetto a quello ambiguo e indefinito del centrosinistra, mi fanno pensare che, se oggi fosse attuale la proposta della sinistra di dare il voto agli immigrati, Bin Laden, secondo me, voterebbe per Prodi o per la sua coalizione"

Roberto calderoli (aridaie)

fonte

Coglione (a chi?) part III

2006-04-06T12:48:00.000+02:00

"Mai come in questa occasione c'è stata, da parte della chiesa, un'assoluta chiarezza sui valori non negoziabili a cui i cattolici devono fare riferimento al momento del voto: famiglia, difesa e tutela della vita e radici cristiane, ovvero i tre simboli che la sinistra vuole distruggere. Chi vota a sinistra fa peccato mortale".

Roberto Calderoli.

fonte

Azzurro

2006-04-05T11:14:00.000+02:00

Come una sera lasciata scorrere via perdendo parolacce, pensieri e sorrisi su uno sguardo illuminato di sfuggita dalla luce della tua ennesima sigaretta.
Vedremo...

Coglione è bello, part II

2006-04-05T10:04:00.000+02:00

Quando sento queste cose non posso davvero sentirmi (sempre più) un gran coglione.

«Un vicepresidente donna non è una sorpresa. Berlusconi me ne aveva parlato tempo fa. Stefania Prestigiacomo potrebbe degnamente e giustamente adempiere al ruolo di vice premier. Altre donne? Letizia Moratti, Ombretta Colli e Stefania Craxi»

Sandro Bondi, a SkyTG24.

Mi avete preso per un coglione?

2006-04-04T17:15:00.000+02:00

...ebbene lo sono.

E oltre a essere un coglione, ne avrei anche due bei coglioni...

I più uguali

2006-04-04T12:11:00.000+02:00

"Intervenendo con la tassazione la sinistra vuole rendere uguali il figlio del professionista e il figlio dell'operaio"

Silvio Berlusconi, faccia a faccia del 03/04/2006

"Intervenendo con la matita copiativa e la scheda elettorale, mi auguro che il figlio del professionista e dell'operaio e anche i di loro padri e madri e anche i di loro amici e amiche, che magari fanno tutt'altro mestiere, rendano al caro presidente del consiglio il riposo che i suoi affaticati e presuntuosi neuroni meritano."

Io, incù

E se a qualcuno fosse venuto il dubbio, lo dico chiaro e tondo.
Voto Prodi e Voto DS.

E incrocio le dita fin da adesso.

Primavera o anche no

2006-04-03T17:44:00.000+02:00

Ci sono domande che aspettano, in fondo a tutto.
Domande che faccio a me stesso.
Domande che altri hanno fatto a me.
Domande a cui risponderò, credo. Ma ho bisogno di tempo.
Tutto si muove troppo svelto e non so dove va.
Paure vecchie che tornano nuove.
Troppo grandi perchè possa anche solo pensarle.
Così le metto in un angolo, sperando che il tempo le affronti per me.
Le risolva per me.
Dando aria dove c'era polvere.
E non costringendomi a buttare quello che stavo guardando crescere.
Magari con un mezzo sorriso fra le labbra e gli occhi.

NSOE

2006-03-29T11:47:00.000+02:00

Non è che non ci sono.
E' che sono giorni strani e bizarri.
E' che la primavera è arrivata di colpo, tutto d'un fiato e che non so bene da che parte prenderla.
E' che avrei bisogno di una bussola che mi spiegasse da che parte stanno il Nosrd, il Sud, l'Est e l'Ovest. E in che direzione sto andando.
E' che la confusione cresce oltre il livello di guardia delle emozioni e bisogna tenere tutto controllo, per non perdere la strada.
E' che è tra un po' è aprile e compio gli anni.

E' che in questo post ci sono troppi "verbo essere".

E forse è proprio quello che vorrei ora.
Essere. Almeno da qualche parte, per ora.

Il caimano

2006-03-25T14:38:00.000+01:00

Il Governatore del Veneto Galan paragona Moretti a Leni Riefenstahl, "la signora che filmò il nazismo". Sempre secondo Galan, il film dovrebbe essere proiettato alle famiglie italiane "così che tutti potessero rendersi conto di cosa sarebbe un futuro vissuto all'ombra dei Goebbels rossi".

(fonte)

"Berlusconi, negli anni, ha cambiato le nostre teste... lascia dietro di sé macerie, e si tratta di macerie culturali, politiche, istituzionali, etiche, psicologiche: il nostro, ormai, è un Paese spezzato in due. Trent'anni fa, un democristiano e un comunista parlavano, si confrontavano... mentre, da dodici anni, questo è un Paese spaccato... Purtroppo, sembra essere svanito il patrimonio comune di valori, di ideali democratici."

Nanni Moretti

VotAntonioVotAntonio

2006-03-20T10:27:00.000+01:00

Siamo alla canna del gas.

Shaolin Patrick

2006-03-15T12:37:00.000+01:00

Viste le ultime vicissitudini della mattina, ho deciso di ricercare la profondità del mio spirito praticando l'omicidio a mani nude.

La terra dei cachi

2006-03-09T00:30:00.000+01:00

È il momento degli appelli.
E non sto parlando di quello che riguarda il bimbo rapito (?) dalle parti di Parma. Parlo di elezioni.
Eco. Poi l’intervista di Magris su Repubblica. Le risposte di Augias alle lettere, sullo stesso quotidiano. Mieli, sul Corsera, proprio oggi.
Appelli, appunto. Che condivido in pieno, sia chiaro subito.
Non sono elezioni come tutte le altre.

Poi, però, c’è la realtà.
E quella mi terrorizza. Berlusconi ha aperto la campagna elettorale da Vespa.
La sera dei foglietti, delle cose fatte e da fare. Della politica. La sera in cui ha preso nomi da tutti. Da Dalla Valle, ai sindacati, perfino da Feltri.
La sera in cui ha cambiato registro. La sera in cui ha smesso di fare politica e ha cominciato a sputare su tutti e a fare a pugni.

Sono passati alcuni mesi. Seguendo quella linea, forse la sola possibile, Forza Italia ha guadagnato (pare) quasi il 4%. Un’enormità, in politica. Più o meno un quinto del suo elettorato. Lo ha fatto a danno più dei suoi che dell’Unione, ma lo ha fatto.
In numeri sono quasi un milione e cinquecentomila persone.

Significa che un milione e mezzo di persone ha ascoltato i vaneggiamenti di sua maestà sulla malainformazione, sui processi politici, sulla televisione in mano alla sinistra, sui comunisti che comandano tutto (tirata in ballo perfino una legge dell’89, pentapartito, governo Andreotti), sui rischi per la democrazia, sulle coop rosse colluse con la camorra, sull’Unipol (che assicura Mediaset) e quant’altro e ha deciso di votarlo.
Per quello che ha detto, che ha fatto. In cui non c’era un’ombra di politica. E di verità.

Ora, non credo (mi sto toccando le palle) che gli servirà a vincere le elezioni. Forse ad evitare che qualcuno possa governare, sicuramente agevolato da una legge elettorale che prevede una scheda grande come un lato del tavolo su cui sto scrivendo.
Però serve a me per fare una riflessione.

Su quello che è diventato questo Paese dopo cinque anni di cura. Su quello che siamo ancora capaci di pensare. Sul minimo di capacità di ragionamento che dovrebbe essere parte integrante di una forma di vita umana. Sull’esito dell’accanimento terapeutico mediatico a cui siamo sottoposti quotidianamente dappertutto e a cui è impossibile sottrarsi.
Su quello che resta, appunto, in un eventuale dopo Berlusconi.

Un paese di lacchè privi di memoria, disposti a tutto pur di servire il padrone.
Un posto in cui il primo obiettivo è diventare famosi alla svelta e fare un sacco di soldi. Dove la gente come Ricucci scatena ammirazione e non indigna. Dove la forza di sfuggire alla legge, modellandola a propria immagine e somiglianza, è considerata un vanto, non una porcheria. Dove è possibile dare a qualcuno del cornuto, grattandosi le proprie corna ben salde sulla testa. Dove le radici comuni su cui siamo nati sono diventate terra di conquista, i principi comuni vecchiume da rinnovare come un brand passato di moda.
Dove la memoria storica è un fastidio che va eliminato, per piegare la realtà ai propri voleri, senza spezzarla.

Dove, appunto, un milione e mezzo di persone decide di votare sua maestà grazie a quello che fatto negli ultimi mesi. A quello che ha detto, a quello che ha dimostrato.

Mancanza di rispetto, di senso dello Stato e delle istituzioni.
Disprezzo nemmeno nascosto, nei confronti di qualunque tipo di avversario, di contraddittorio, di opinione diversa.
Dell’onestà.
E della democrazia.

“La guerra è pace, l’ignoranza è forza”, diceva quello.

Qualcuno, un mesetto fa, mi ha detto che conviene votare Berlusconi perché così si può evitare di pagare le tasse ed attendere il regolare e conveniente condono. La stessa persona, a una delle sparate di sua maestà sui magistrati comunisti, ha commentato sorridendo: “Che tipo!” con un’espressione vagamente divertita e ammirata.

Magris, su Repubblica di oggi, dice che uno dei problemi della sinistra è che non sa parlare a chi non la pensa come lei.
Ha perfettamente ragione, a rigore di logica. La politica pretende che si sappia parlare a chi la pensa diversamente. Penso che sia la maggiore utilità pratica (in campagna elettorale) di un uomo come Prodi.

Però restano le mie domande. A cui, forse, ho paura di rispondere.
Che cosa si può dire a questa gente?
Cosa posso raccontare a quel milione e mezzo, a quel quattro per cento, a chi pensa che Cristo sia morto dal freddo e che Dan Brown abbia riscritto il Nuovo testamento?
Da un’Italia come quella di oggi, è possibile guarire?

Postumi

2006-02-28T18:03:00.000+01:00

Tutto scorre, diceva quello.
Tutto urta, dico io.
Vado avanti a cucci e spintoni e il grafico della mia tolleranza verso l'idiozia altrui scende a livello da crack finanziario.

Un viaggio siculo saltato perchè il buon cliente non può ricevere la consegna tre giorni dopo. Lui paga e noi si piega il capo.
E i due partenti che se ne vanno senza il terzo (io), mi fanno già invidia ora.

Una fitta corrispondenza mail con la mamma di tutte le stordite. Una che usa un vocabolario tutto suo, in cui le parole assumono il significato che lei decide sul momento. E se non usi il suddetto significato si prende la libertà di non capire cosa stai dicendo. E di fartelo notare, è chiaro.
Alla faccia di chi pensa che il vocabolario sia una convenzione concordata. Se si aggiunge che possiede l'autocritica di un gerarca nazista, si può facilmente capire come stia cercando un posto vicino dove vendono una quantità adeguata di napalm in confezione da asporto.

In mezzo a tutto questo, il mio fisico si rifiuta di superare le dieci e mezza di sera, crollando come una pera cotta su qualsiasi superficie utile si trovi nei paraggi.

Cosa volete che sia se alla mattina alle sei e mezza il tubo dell'acqua di qualcuno al piano di sotto ruggisce come un T-Rex alla carica di un convoglio di bistecche al sangue.

La vita, in fondo, è fatta di dettagli.
Mi mancano solo i vicini che trombano e li completiamo tutti.

E gnocca, niente? (scusate il francesismo)

2006-02-23T16:47:00.000+01:00

Lo so che siamo (sono?) in campagna elettorale.
Ma questa è davvero notevole.
Solo che, appunto, manca qualcosa.
Dai, almeno una pastiglina blu potresti darla..

Ritratto di signora in raso rosa

2006-02-21T00:23:00.000+01:00

Non scalerò montagne per te e non attraverserò deserti: e ci sono anche poche possibilità che varchi gli oceani a nuoto, solo per vederti... non t'illuminerò una piazza, non scriverò il tuo nome nel cielo, non ti andrò a prendere nessuna stella... non combatterò per te né draghi, né mulini a vento, né demoni dell'inferno... no, per te non farò niente di tutto questo...
Per te mi venderò, per te farò il buffone, mi darò sempre torto anche quando avrò ragione, appenderò il violino a una stella che tu sai, perché soltanto tu, soltanto tu lo suonerai; sarò la tua signora vestita in raso rosa, antica come un quadro, bella, altera, un po' sdegnosa, il passero che a sera danza sui ginocchi tuoi, sarò l'eroe dei sogni che nessuno ha fatto mai.
Perché mi batterò per te con un esercito di idraulici condomini, dentisti, rompipalle, bottegai, mi coprirò delle ferite della noia, quelle che nessuno vede e non sanguinano mai, per te... per te... per te... per te...
Per te io mentirò giurando su mia madre, e laverò anche i vetri agli incroci delle strade; mi toglierò le ali affittate a un baraccone, perché volar da soli è solamente un'illusione.
Non mi confonderò mai più con questa compagnia di geni sempre soli, sempre con il «coso» in mano a dirsi «quanto siamo bravi, Dio, ma come siamo bravi...» e che da piccoli era meglio che giocassero al meccano: è più difficile spostare l'esistenza
un po' più giù del cielo e diventare un uomo, per te.

Le meravigliose avventure di mister B.

2006-02-17T12:47:00.000+01:00

Ah, ecco...

2006-02-16T01:23:00.000+01:00

Marina sorrideva sempre.
È buffo pensarci stasera che è passato del tempo. Buffo perché certe cose le cose che sai ti salgono dentro quando meno te lo aspetti, come un amico che non vedevi da tanto tempo.
Però Marina sorrideva sempre. Sorridevano i suoi occhi oltre che le sue labbra. Sorridevano i suoi gesti nervosi illuminati dalla semplicità di quell’espressione.
Me la ricordo a frammenti, sempre con quella fottuta sigaretta in bocca e il pacchetto pronto, da qualche parte. Me la ricordo in un periodo che non esiste più, a metà strada fra l’infanzia e l’adolescenza, fra “non so che cosa” e “forse vorrei”.
Me la ricordo dopo, nelle domeniche riempite dal sole e dalle bestemmie delle gare a squadre.
Me la ricordo, adesso. Richiamata al presente da un romanzo di Marcela Serrano o da una canzone di George Michael. Da una serata che assomiglia a primavera e non vuole dimenticare l’inverno. Dalla casa in silenzio e dalla musica in testa.
Da qualcosa che ti resta dentro e che fa parte di te.
Forse siamo solo uno stupido mosaico di pezzi staccati. Un tassello dopo l’altro, abbandonati alla rinfusa, da cui ogni tanto la memoria tira fuori un’immagine a caso. Qualcosa che ti ricorda quello che sei stato, che eri, che volevi essere, che sei.
Magari attraverso il ricordo di qualcuno a cui hai voluto bene.
E con cui vorresti parlare, anche solo un secondo, mentre qualcuno da qualche parte tira dritto e rovescio.
Sorridevi sempre, lo sai.
E di quei sorrisi lì ce ne vorrebbero di più.
Per questo ci manchi.
Mi manchi.

Vado a punto?

2006-02-14T15:40:00.000+01:00

No, scusate. Va bene lo spirito olimpico. Va bene le olimpiadi in Italia. Va bene Rocca e lo slittinista (non so come si scrive, va bene?). Va bene tutto.
Ma adesso in tv c'è un tizio sdraiato per terra che fa scivolare su una pista da bocce ghiacciata un disco di nonsochecazzo, mentre due con la scopa spazzano il pavimento davanti al suddetto disco.
No, dai. No, su, siamo seri.
Alle olimpiadi di Pechino voglio vedere la briscola scoperta e la gara di lumini.
E per chi non è di Bologna, beh, i lumini non sono le candele del cimitero.

La Coop...

2006-02-10T11:56:00.000+01:00

...sei tu?

Roma...

2006-02-10T10:10:00.000+01:00

ladrona direbbe qualcuno dei loro.
Magari forse sarebbe il caso che cominciassero a non dirlo più.

Libri e previsioni (non del tempo)

2006-02-09T10:13:00.000+01:00

Succedono cose bizzarre...

Qui i dettagli

Occasioni

2006-02-08T17:47:00.000+01:00

Ma se Calderoli invece di ridere in quel modo (che non gli dona nemmeno), si fosse dato da fare per spostare la sedia?...

Inventari

2006-02-08T17:44:00.000+01:00

Progettare un sistema informatico che permetta in un trullalà di creare un inventario LIFO (ovviamente a scatti e no), FIFO e costo medio ponderato, è uno dei motivi per cui mi dispiace non riuscire a credere in Dio.
E nella sua collera contro le complicazioni umane, cazzo.

A proposito di quello che si potrebbe fare...

2006-02-08T14:01:00.000+01:00

"È importante secondo me che la gente cominci a uscire di casa. La televisione è un potente sedativo. siamo confinati nelle casette e comunichiamo gli uni con gli altri, ma non incidiamo nel reale. È importante uscire e incidere, secondo me."

Daniele Luttazzi, dal podcast di Repubblica Radio.

Vignette, JFK, Calderoli e la voce di Amanda Lear

2006-02-07T11:57:00.000+01:00

Leggere America Tabloid in periodo di intercettazioni telefoniche illegali e in vicinanza di elezioni è un po' come andare a scuola da Vissani dopo essersi cotti due uova.
Se poi finisci di leggerlo mentre in giro per il mondo viene montata una patacca mediatico-politica come quella delle vignette su Maometto, finisci per farti delle domande.
Qualcosa che non ha a che fare con la libertà di stampa (che non c'entra quasi un cazzo), ma con molte altre cose.

Per esempio con la distanza fra la data di pubblicazione delle vignette (settembre) e l'inizio delle proteste. Magari bisognerebbe chiedersi perchè proprio adesso, quando ormai la vicenda è morta e sepolta. O anche perchè la Libera Informazione Italiana nell'Era Di Silvio B, abbia praticamente omesso il particolare della data di pubblicazione, calcando la mano sulla protesta religiosa, del tutto strumentale.
Che una bella guerra di religione alimentata ad arte fa comodo a tutti.
Domande, appunto.

Le stesse che uno finisce per farsi svoltando su Canale5 (giuro non volevo) e ascoltando Calderoli parlare di Islam sotto gli sguardi allibiti di tutti. Se resisti alla tentazione di spaccare il televisore finisci per cedere al conato di schifo che ti sale dalla gola per essere rappresentato da un ministro come lui. O da un uomo come lui.
E magari ti chiedi se dopo cinque anni di regno di Silvio B non siamo diventati tutti come Calderoli. Se non abbiamo appoggiato sul comodino i pochi neuroni rimasti, facendo finta di non vedere, fregandocene di capire, assorbendo come una spugna in una bacinella d'acqua tutto quello che ci viene sparato addosso ogni giorno dalla televisione.
Se ci siamo arresi o abbiamo ancora qualcosa da dire.
Se abbiamo la forza di dirlo o solo l'inerzia di ascoltare.

Roba così. Roba che succede in una qualunque giornata d'inizio settimana, dopo un venerdì tostino e un week end chiuso in casa a cercare di nascondere la voce di Amanda Lear che ha all'imrpovviso sostituito la mia.
Cose che capitano a chiedersi in che cazzo di paese stiamo vivendo.
E a scoprire di avere una risposta che non ti piace per niente.

Succede

2006-01-26T00:15:00.000+01:00

Succede che avevi in mente un post che parlava di Orwell e non hai trovato il tempo di scriverlo.
Succede che la giornata se ne va per i cazzi suoi a un ritmo che non riesci a inseguire.
Succede che hai degli amici stronzi. Per fortuna.
Succede che bisogna riderci sopra.
Succede che delle volte quello che hai voglia che succeda, succede.
E il difficile non è ancora cominciato.
Cazzo.

Finalmente Libero...

2006-01-18T14:29:00.000+01:00

Migrazione avvenuta. E che Google ce la mandi buona. Per chi mi ha scritto è partita una mail di avvertimento. per tutti gli altri, la mail del blog è ora quella giusta e gli indirizzi sono gli stessi di prima ma @gmail.com
Uff....

Varie ed eventuali

2006-01-16T14:04:00.000+01:00

Per la serie "Echissenefrega" vi rendo partecipe di una forchettata di cazzi miei.
Restando l'incapacità di Libero di consegnarmi una mail con ritardi inferiori alle 12 ore, si sta progettando una migrazione armi et bagagli verso gli indirizzi Gmail.
Tanto per eliminare dall'anno nuovo tutte le porcate che hanno smesso di funzionare in quello vecchio.
Prima della migrazione totale, penso di fare qualche test.
Ma anche no.

Ingannevole è lo scrittore più d'ogni cosa

2006-01-10T13:56:00.000+01:00

La prima segnalazione mi è arrivata da qui.
L'articolo completo, invece, è questo.

JTLeroy non esiste.
Quello che credevamo fosse la versione femminea di Michael Jackson in biondo è in realtà una bionda vera.
I romanzi del suddetto sono scritti in coppia, come un Ellery Queen qualsiasi.
La domanda, a questo punto, nasce spontanea. E lei è la prima che me l'ha fatta.
Ma Asia Argento con chi ha avuto una storia?
Con il falso Leroy che in realtà è una donna? E se è così, se n'è accorta?
Oppure con uno della coppia che scrive i romanzi?
Con tutti e due?
Con tuttie e tre?????

A questo punto è atteso l'intervento del padre per un film sul tema.
L'anima delo scrittore JTL (che non esiste) si materializza e squarta senza pietà la coppia, la falsa e l'Argento stessa in quanto figlia del regista.
E non se ne parla più.

Al telefono col Consorte

2006-01-08T21:34:00.000+01:00

Viviamo in un mondo ben strano.
Ogni tanto salta fuori qualcuno che sembra appena sbarcato dallo spazio, come i protagonisti di “The 4400”. E io non riesco a capire se siamo proprio tutti rincoglioniti o se tendono a farci sentire tali.

La storia dell’Unipol, per esempio, se non facesse incazzare sarebbe buffa.
Torno dalla montagna e scopro che sono saltate fuori le intercettazioni di Fassino e Consorte. Mi precipito a caccia del testo pubblicato da “Il giornale” e mi leggo tutta la conversazione.
Quando arrivo alla fine, ricomincio. Non si sa mai che mi fosse scappato qualcosa. E invece no.
Tutto quello che riesco a capire dal testo è che il segretario del maggiore partito di sinistra (e d’Italia, testicula tacta) chiede lumi sull’acquisizione della BNL. Il passaggio delle quote, il valore dell’OPA, i dettagli dell’operazione.
Fine.

Vogliamo chiederci se sia etico che Unipol compri BNL? Chiediamocelo.
Vogliamo chiederci se sia lecito che lo faccia? No, è lecito.
C’è un OPA che potrà essere accettata oppure no e che è assolutamente le-ga-le. Ma in tutto questo che c’entra la telefonata?
Vogliamo chiederci (l’ultimo mi pare siano stati Salvi e Mussi) se è normale che il segretario dei DS parli con l’ad della compagnia di assicurazione della lega delle cooperative? Mi pare una domanda idiota, almeno nel mondo reale.

Non mi pare che ci sia altro da dire.
Se non appunto che viviamo in un mondo ben strano.

Dove certo mondo politico chiacchiera al telefono convinta che le cimici non ci siano.
Dove la sinistra dei DS casca dal pero scoprendo oggi il mondo delle cooperative.
Dove nessuno si ricorda che nell’inchiesta Fiorani sono finiti in mezzo sottosegretari e ministri e che una partecipazione nella società Hopa - di cui si parla tanto in questi giorni – ce l’ha anche la beneamata Mediaset e con ottimi risultati a quanto pare.
Dove non ci sono responsabilità penali che non siano di Consorte e de suo vicee, prontamenet defenestrati.
Dove tutto quello che si può dire al segretario dei DS è che abbia fatto pubblicamente una figura abbastanza fessa, da cui spero saprà riprendersi alla svelta, magari con un bel bagno di umiltà.

Tutto il resto sono chiacchiere da campagna elettorale.
Compreso le dichiarazioni di chi dice di non aver mai fatto affari con la politica.
O la stronzata colossale secondo cui un politico di sinistra non può avere una barca o vestirsi decentemente.

Una cosa sola, alla fine.
La politica è politica, vediamo di svegliarci.
C’è gente che c’ha guadagnato soldi, illegalmente. Ed è reato.
C’è gente che c’ha guadagnato potere, legalmente. E non è reato.
C’è uno stipendio di parlamentare – cospicuo – di cui ognuno fa il cazzo che gli pare.
Ci sono inchieste durate anni e archiviate in un nulla di fatto e senza legiferare.

Non è vero che siamo tutti uguali, come dice Casini.
Per la vicenda Unipol, l’Unità ha ricevuto e riceve lettere di persone incazzate che hanno voglia di dire la loro.
Non mi pare che nessuno, a destra, si sia stracciato le vesti contro le leggi che Berlusconi ha fatto per garantirsi impunità giudiziaria e tranquillità economica. Non so di lettere ai giornali, di proteste della gente.
Solo di una parte dei suoi alleati che, dopo averle votate, le hanno disconosciute.
Non è esattamente la stessa cosa.
E visto che c’è chi fa lezioni, nemmeno tanto etico.

Pubblicità progresso

2006-01-07T14:31:00.000+01:00

Da qualche tempo libero ADSL ha deciso di tagliare la banda sul peer to peer.
Se a qualcuno è capitato improvvisamente non di riuscire ad andare a più di 37k mentre prima volava, beh il motivo è quello.
Però c'è anche la scappatoia...
Se ne avete bisogno, dettagli in mail.

Val di Fassa al telefono

2006-01-07T13:49:00.000+01:00

N.B.
Per chi me l'ha fatto (giustamente) notare: ora i link del post qui sotto sono tutti giusti...

Libri, film, wish list, ricchi premi e cotillons

2005-12-29T13:43:00.000+01:00

Odio il Natale. Il mio spirito natalizio assomiglia al Grinch.
Però sento terribilmente il fascino della fine dell’anno. Forse perché sto per levarmi dalle palle e andare in montagna. Forse perché mi è sempre piaciuto, fin da bambino. Forse perché quest’anno non è un anno come tutti gli altri e il prossimo invece pure.
Chissà.
Però siccome sono rimasto indietro con le cose viste e lette, da vedere e da leggere, faccio un bel riassunto e non se ne parla più.

La mia storia con King Kong nasce un bel po' di anni fa, nel 1976 come per tutti quelli della mia generazione.
Guardavo il manifestone del remake di De Laurentiis da una finestrina a un piano alto dell’ospedale Maggiore. La visione del film è stato il mio premio di dimissione. Il mio primo film “da adulto”, visto con mia nonna al Contavalli, uno dei tanti cinema che oggi non c’è più. Scoprire dopo che la storia dello scimmione era ben più intrigante di quella patinata con Bridges e la Lange è stata una strana sensazione.
Quindi forse è il bambino che è rimasto vivo dentro di me che ha adorato il film di Peter Jackson.
Perché la scimmia è davvero una scimmia, l’isola del teschio è l’isola del teschio - con tutto il suo rettilame e insettume -, la bella è proprio molto bella e tutti e tre gli atti della vicenda sono proprio quelli che dovevano essere, Empire State Building compreso. E riuscire ad emozionarsi e anche commuoversi – vamolà - per una storia di cui si conosce dall’inizio lo svolgimento e l’esito, non è roba da poco.
Scoprire poi che la gente ha preferito andare a vedere Boldi e De Sica, è uno dei motivi per cui vale la pena chiudere in fretta quest’anno.

Di Broken Flowers hanno già parlato in tanti.
Quella in cui mi ritrovo di più è la sua.
Il passato invecchia, è vero. E non c’è niente che tu possa fare per corrergli dietro. Niente che tu possa cambiare per farlo tornare com’era.
Tutto quello che conta è il presente.
Viverlo, al meglio. Ammesso di riuscirci.

Adoro Cronenberg, quasi incondizionatamente.
L’unica cosa che non sono riuscito a digerire è stato “Il pasto nudo”, se qualcuno ci è riuscito magari può spiegarmi cosa ha usato.
A history of violence è più dalle parti di “Spider” che di “EXistenZ”. Non c’è violazione dei corpi.
Tutto quello che cerchi è nella tua testa e la normalità della bella famiglia americana, con il bravo ragazzo a cui il bullo della scuola rompe i coglioni, la bimba bella e bionda, la moglie brava fuori e intrigante in casa, la gente che ti saluta e ti molla sorrisi e pacche sulle spalle, nasconde mostri di cui nemmeno sospettavi l’esistenza.
Lo diceva già King, quando ancora si poteva leggerlo.
Ma forse fa più impressione vedere un buon padre di famiglia che stende un certo numero di gangster a colpi di Krav Maga, piuttosto che vederlo trasformarsi pian piano in una strana creatura con unghie e zanne.
È la normalità che spaventa. Almeno a me.

È considerata l’anti Patricia Cromwell, scrivono le note di copertina del romanzo di Fred Vargas, Sotto i venti di Nettuno. No, non è un errore di concordanza, Fred Vargas è una donna, francese, fa la ricercatrice di una roba che si chiama archeozoologia e ha una sorella pittrice che si firma Jo Vargas. Da qui lo pseudonimo, famigliare si potrebbe dire.
Se vi piace la Cromwell, le ossa bollite, la telenovela della nipote lesbica, degli amanti morti che ritornano dalla tomba, del poliziotto sfigato, del serial killer che non si prende mai, allora evitate la Vargas. Perché non è l’anti Cromwell, proprio si assomigliano come uno scoiattolo e un dinosauro.
Per la qualità di scrittura, prima di tutto. quella che ti fa passare in secondo piano anche una storia non proprio verosimile, ma che scorre via tra poliziotti non poliziotti, hacker un po’ fuori età, canadesi che parlano un misto fra esperanto, francese e un dialetto italiano del nord e vecchi incubi che ritornano a galla, vivi come solo la memoria e la paura possono essere.

- Ah, la verità mica si scova così. la verità si nasconde come i funghi e nessuno sa il perché.
- E come si scova, Clémentine?
- Be’, esattamente come i funghi. Bisogna sollevare le foglie una a una nei posti bui. Capace che è una cosa lunga.

Poi bisognerebbe parlare anche di Michael Cunningham e di David Peace, che leggerlo in treno col vicino che sbircia non è mica roba facile.
Ma non adesso. Adesso c’è tempo solo per dire che con l’anno prossimo vorrei vedere il nuovo di Spike Lee, Inside man, Brokeback Mountain, Terence Mallick che racconta Pocahontas, il film che Soavi ha tratto da “Arrivederci amore, ciao” di Carlotto, Michael Mann che riprende in mano la sua serie, Lady of water e un po’ di altre cosine.

Intanto auguri a chi si trasferisce, a chi è già qui, a chi non ha intenzione di venirci mai.
Ci vediamo l’anno prossimo, se non mi congelo prima.

Qualcuno che...

2005-12-19T12:02:00.000+01:00

"(...) c'era un accordo con Fazio per scalare Antonveneta. Non solo. Il rapporto durava da tempo. Il punto chiave, però, per l'accusa è un altro. E Fiorani ancora una volta risponde "sì". Fazio non si sarebbe messo così totalmente in gioco per amicizia dei "furbetti del quartierino".

Macché, spiega l'uomo di Lodi, c'era qualcuno più in alto, in grado di esercitare pressioni su Fazio. Qualcuno che avrebbe avuto interesse alla difesa dell'italianità delle banche non solo per ragioni ideali, ma anche per potersi servire dell'appoggio di Lodi per compiere altre operazioni. Una in particolare: la scalata a Rcs, il gruppo che controlla il Corriere della Sera."

L'articolo completo è qui

La mia banca è differente...

2005-12-15T17:18:00.000+01:00

...spero.

Grazia, Graziella e...

2005-12-13T17:04:00.000+01:00

L'ingegner Castelli (ingegnere del suono e ministro della Giustizia) decide che non ci sono le condizioni per la grazia a Sofri.
In sintesi, il concetto è che non viene concessa perchè non rischia di morire.
Intanto, i suoi compari di governo decidono anche loro.
La tassa sui film violenti e (grazie al cazzo) sulla pugnetta.
Commenti?

Movimento per lo sterminio dei Paguri

2005-12-09T16:21:00.000+01:00

Due ore e dieci di coda per ritirare una raccomandata, grazie a un avviso lasciato da un postino che non ha nemmeno pensato di suonare al mio campanello.
Se le Poste, anzichè fare da sportello convenzionato di banca Mediolanum, vendere i cd di Ramazzotti, emettere bancomat, mutui e conti correnti, si preoccupassero di fare funzionare quello indicato nelle due lettere del loro marchio, forse sarebbe meglio.
Nel frattempo mi auguro che nel prossimo spot i due Paguri, anzichè la motociclista squinzia che ulula per un mutuo, incontrino su una strada deserta il Rutger Hauer di "The hitcher".

Domande esistenziali

2005-12-06T19:02:00.000+01:00

Ogni volta che ascolto Tiromancino mi chiedo se sia la Gerini che lo riduce in quello stato oppure è già così depresso per conto suo.

Sotto casa

2005-12-04T17:53:00.000+01:00

Ultimamente non mi ci raccapezzo più e faccio fatica anche a parlare di certe cose. Figuriamoci a scriverle. Poi, però, anche a scoppio ritardato, mi viene voglia di dire la mia.
Per una settimana ho visto la via in cui abito in televisione.
Mattina, pomeriggio, sera. Edizione dell’alba, dell’una, aggiornamenti del pomeriggio, telegiornale della sera, ultime notizie della notte. Quelle prima della rassegna stampa che mi concilia così bene il sonno.

Il distributore dove è successo, lo vedo dalla finestra.
Ci vado a fare benzina quando è troppo tardi per beccare un benzinaio aperto. Ci passo davanti quando rientro dallo stradone e non dalla tangenziale. L’insegna si vede bene anche con la nebbia, la piazzola è illuminata a giorno e ci sono un sacco di telecamere. Che senza luce sarebbero del tutto inutili.
Quelle telecamere, ormai, le hanno viste tutti. Anche quelli che non sanno nemmeno che in quel punto lì, proprio addosso a quel distributore, via Corticella si apre a metà come un fiume e da una parte diventa via Bentini, proprio dove tutta una generazione (la mia) è andata a ballare al pomeriggio, al Living. Adesso c’è una sala Bingo.

La fermata dell’autobus è lì attaccata e anche quella la conosco bene.
Ci passo spesso davanti, l’ho già detto.
Forse se fossi tornato a casa un po’ tardi, quel mercoledì, sarei uno degli Indifferenti. Ho mancato la definizione per una mezz’ora scarsa. Quelli che passavano in macchina, quelli finiti dentro la registrazione, quelli che non hanno detto-fatto niente.
Ci si sono riempiti la bocca tutti, da tutte le parti, con lo stupro avvenuto fra l’indifferenza generale. Con la gente distane e menefreghista che ha tirato di lungo mentre passava in macchina.
È una vergogna, certo. Ma scrivere certe cose. Perché chi è passato in macchina, finendo registrato dalle telecamere e bollato dai media, non poteva vedere nulla. Al massimo, se proprio è passato nel momento in cui lo stupratore trascinava la ragazza, ha visto un uomo che strattonava una donna. Un’immagine riflessa - campo visivo laterale, se si sta guardando la strada davanti a sé – per non più di un paio di secondi.
Tutto lì.

Qualche tempo fa ero in giro con un mio ex compagno di università.
Sotto al portico di via Righi, un tizio sui vent’anni stava urlando dietro a una ragazza. La tirava per un braccio e se la portava a spasso. Lei gli chiedeva di lasciarlo stare. Ci siamo fermati a guardare. Una reazione normale, credo. Per capire che cosa stava succedendo.
Cazzo guardate? c’ha detto lei.
Non abbiamo risposto niente.

Stuprata alla fermata dell’autobus.
Il TG2 ha titolato così per due giorni di fila. Sapendo di mentire, perché non alla fermata dell’autobus è avvenuta la violenza, ma oltre, dentro il giardino di un palazzo, simile in tutto e per tutto a quello dove abito io. Indifferenti anche loro, probabilmente. E indifferenti non silenziosi, se è vero che qualcuno del quartiere e di quello stesso palazzo si è sentito in dovere di scrivere a Repubblica per dire che no, non avevano fatto niente. Perché non avevano visto niente.

Però Bologna adesso fa notizia e lo stupro in uno dei suoi quartieri storici, finisce in prima dappertutto. Lo stesso giorno, il bimbo di un emigrato vola giù dalla finestra di villa Salus. Non è il figlio di Eric Clapton, non è strumentale a niente e non se lo caga nessuno. Funziona così e fa schifo abbastanza.
Tutto il resto invece fa grancassa e come ho già detto non mi ci raccapezzo molto.
A una parte della maggioranza del consiglio comunale, per esempio, che vota in giunta i provvedimenti che poi contesta in piazza. A tutto il discorso sulla legalità e sul sindaco non bolognese che è venuto qui a fare lo sceriffo.
Puttanate, scusate il francesismo.
Puttanate perché il documento sulla legalità che non tutti hanno avvallato era solo una paginetta e mezzo di buon senso spicciolo.
Puttanate perché in una città civile non è possibile permettere che un gruppo di persone vivano a pochi metri da un fiume, probabilmente facendo turni di sorveglianza per tenere lontani i topi. O il fiume stesso, che proprio ieri sera ha deciso di tirare su l’onda di piena e allagare totalmente proprio la zona dove era stato fatto lo sgombero.
Città indifferente avrebbero detto oggi, se quei romeni dentro le baracche ci fossero finiti affogati dentro.

Indifferente un cazzo, sempre in francesismo.
Perché a me pare indifferente invece chi fa finta di preoccuparsi dei problemi per guadagnare visibilità.
Chi finge di non capire che dare un contentino ai commercianti tenendo aperto il centro un giorno alla settimana, è anche privarli di un alibi quando alla fine delle feste le vendite saranno le stesse di prima.
Chi si rifiuta di ammettere che governare una città non è la stessa cosa che fare opposizione e che ogni compito ha le sue regole, i suoi principi e i suoi modi.
Chi difende le occupazioni fatte a danno di legittimi assegnatari.
Chi difende il diritto al divertimento, contro lo stesso sacrosanto diritto di chi abita in un quartiere di poter dormire almeno sei o sette ore a notte.

Si può discutere sui modi – il primissimo sgombero è stato condotto con una superficialità colossale – e su quello che si deve fare. Ma non sul principio. Sul principio non c’è niente da discutere.
I problemi si risolvono affrontandoli. Non urlando NO contro qualunque tipo di soluzione venga proposta. Trovare una soluzione che funzioni passa quasi sempre da non accontentare pienamente nessuno.
E sperare che Bologna torni quella di vent’anni fa – quella che a parte sui giornali e in tv non è mai realmente esistita – è l’illusione stupida, sterile, inutile e vuota di chi proclama sulla città non abitandoci più o di chi ha tutto l’interesse a farla sembrare quella che in realtà non è.

Preoccupiamoci della Bologna di oggi.
Ma con il cervello attaccato e le mani tranquille, una volta tanto.

2005-10-21T17:37:00.000+02:00

I maroni si moltiplicano che nemmeno i Gremlins.
Però lo dico subito, cambiare Private di Costanzo (bello, bellissimo) con La bestia nel cuore (una ciofeca indescrivibile) è come buttare un vestito di seta e infilarsi uno straccio per la polvere. Unto, per di più.
Poi ci sarebbero un po' di cose da dire, che ci son state le primarie, la devoluscion (sicuri che sia inglese e non bergamasco?), Celentano, Gilardino in tribuna e Vieri (a cagare!), un film strepitoso (Niente da nascondere), l'ennesima polemica idiota sulla legalità di destra e di sinistra (stavolta tocca ai lavavetri) e un libro ormai alla fine, il fatto che mi sento assediato, schiacciato sotto un tacco e anche dimondi di merda.
Ma non adesso.
Che piove, cazzo. E fa pure freddo.

2005-10-10T16:38:00.000+02:00

Tanto per essere pignoli.

"Le regole si fanno con un ampio margine di consenso e devono essere neutre, non come vuole qualcuno della maggioranza, per favorire questo o quello schieramento" (Enrico La Loggia, Forza Italia, 26 agosto 2000)

"Quella della maggioranza è una sopraffazione. Si accomodino pure, ma ne risponderanno al Paese e si troveranno contro un'opposizione agguerrita"
(Renato Schifani, Forza Italia, Ansa, 26 agosto 2000)

"E' un segnale di degrado istituzionale pensare di cambiare la legge elettorale in piena campagna elettorale e in più senza il consenso dell'opposizione" (Adolfo Urso, An, Ansa, 26 agosto 2000)

"Siamo fuori tempo massimo: in campagna elettorale non si cambiano le regole"
(Silvio Berlusconi, Ansa, 26 agosto 2000)

"Il centrosinistra non si azzardi a tentare di approvare da solo una legge elettorale. Mobiliteremo i nostri gruppi parlamentari e gli faremo vedere i sorci verdi. Del resto alla ripresa dei lavori parlamentari inizieremo a Montecitorio una battaglia politica contro l'attuale maggioranza su ogni tema in discussione" (Gustavo Selva, An, Ansa, 27 agosto 2000)

"Si provino a fare le riforme da soli... Non mancherà la nostra risposta. Pensare di fare la riforma elettorale da soli significa calpestare le regole della democrazia che vanno invece sempre condivise"
(Gianfranco Fini, An, Ansa, 3 ottobre 2000)

(Fonte)

2005-10-06T00:00:00.000+02:00

Lo schifo raggiunge limiti non accettabili.
Un articolo del disegno di legge sulle infrastrutture - già approvato dal Senato - prevede che venga abolita l'ICI sugli immobili di proprietà della Chiesa anche quando sono adibiti a scopi commerciali.
Non male. Una Finanziaria di rigore, dice il nano Tremontino e sciabola comuni e regioni.
Poi nello stesso giorno in cui il partito del presidente operaio lancia questa vergogna (e viva la campagna elettorale su toni moderati, vero padre Bondi?), il suo governo fa un bel regalo a Santa Madre Chiesa.
Forse laici non lo siamo mai stati, ma so per certo che non voglio vivere in uno stato confessionale e di questa schifezza mi sono rotto le palle.
Se certa gente cominciasse a togliersi dai coglieoni, potrei forse provare a sorridere.
E scusate il francesismo.

Nota:
Il testo dell'Ansa delle 20.04

2005-10-04T21:21:00.000+02:00

Quando si separarono, a notte fonda, non gli aveva ancora detto né sì né no.
La Mobile li prese all’alba.

Dimenticate il romanzo. E ricordate il romanzo.
In fondo è un po’ tutto qui.
Non ho idea dell’effetto che faccia Romanzo Criminale - il film – a qualcuno che non ha letto il romanzo di De Cataldo, ma la sensazione è che nelle due ore e rotti di proiezione finisca per finire dentro tutto quello che deve esserci.
Alla fine, non importa neppure che De Cataldo abbia tradito se stesso. Che abbia cambiato l’incipit (quello del romanzo era purtroppo grandioso) e il finale. Che abbia messo insieme personaggi diversi (Zeta, Pigreco e tutti gli avvocati) e che di tanti ti faccia vedere il nome, il soprannome e poi se li dimentichi per tutto il resto del film
Non importa forse nemmeno che alla stazione di Bologna ci fosse Scialoja e non il Freddo che lo stesso Scialoja abbia una faccia che proprio no, non ci stava nemmeno a mettergliela a forza.
Importa il senso. Perché quando metti in immagini un libro di settecento pagine e venticinque anni di storia, importa che tu riconosca lo stesso cuore, oltre che la stessa storia.
La stessa idea. Che criminalità comune più o meno organizzata, mafia e terrorismo politico fossero solo sapori diversi di una stessa minestra, manovrata più o meno nascostamente da chi quella minestra avrebbe dovuto buttarla nel cesso.
E non farla puzzare, appestando il naso, lo stomaco e la vita di tutti quanti.

Nota polemica, ma anche no:
Alla scena della stazione di Bologna, in sala è calato il gelo. Un silenzio simile ricordo poche volte di averlo sentito al cinema. E in effetti c’è qualcosa che ti salta addosso, mentre lo vedi succedere. e che per un po’ non ti molla. Non so che effetto faccia lontano da Bologna. So che effetto ha fatto a me.

Però gli autobus dell’80 non erano quelli di oggi.
E se si fa uno sforzo di produzione per ricreare in CGI la scena dell’esplosione, allora si potrebbe anche pensare che prima di venire spazzata via, quell’ala della stazione era diversa da come è oggi. Ed era diverso il piazzale circostante.
E che non basta filmare l’ala opposta e proiettarla specularmene per ottenere un passato che invece era molto diverso.

2005-10-04T21:20:00.000+02:00

«Sono caduta.»
«E dove sei finita?»
«Da nessuna parte. Non c’era profondità, non c’era precipizio. Non c’era niente.»

I giorni dell’abbandono è uno dei libri più belli che ho letto negli ultimi anni.
Ho cominciato questo post almeno dieci volte, ma non riesco a parlare del film, delle parole di Elena Ferrante lette come voce fuori campo dalla Buy, di quello che ho provato quando le ho sentite e riconosciute, del male o del bene che fanno, di quello che c’è, di quello che manca.
E siccome non ci riesco, mi fermo qui.
In fondo basta vederlo. Prima, però, credo che vada letto il libro.

2005-09-27T18:25:00.000+02:00

Le fiction RAI trasudano comunismo.
Ha ragione il buon Landolfi.
Sono rossi ovunque. In particolare ce l'ha con due serie.
La prima è Montalbano.
Nell'episodio tratto da Il giro di boa, c'è la filippica sul G8 e la polizia. Cosa vuoi che sia se c'è (peggio) anche nel romanzo di Camilleri. Cosa vuoi che sia se su quello che è successo alla Diaz c'è un'inchiesta giudiziaria in corso e poliziotti indagati.
Comunisti sono, direbbe il commissario.
Landolfi però non si ferma qui.
Comunista anche Il grande Torino.
E qui ha ragione, diciamolo. Che quella tonalità della maglia se la potevano risparmiare.
Dai, proprio rossa rossa non poteva mica essere. Poi non ci sono nemmeno le prove, ché allora non c'era mica il colore.
Nelle foto, Valentino Mazzola ha una magliettina grigia, mica rossa come nel film.

Diamo a Landolfi quello che è di Landolfi.
La mancanza del senso del ridicolo.

2005-09-26T16:58:00.000+02:00

Non erano leggi ad personam, vero?

2005-09-22T16:50:00.000+02:00

C'è Vincenzino a Bari. Cerca un lavoro. Lo vuole a tutti i costi. Perchè deve crescere, deve finalmente essere grande in tutti i sensi. deve farcela. Lo devono vedere, lo devono notare.
Loro.
Solo che Loro sono un'organizzazione criminale.
E Vincenzino per farsi notare rapisce qualcuno. Qualcuno di molto sbagliato.

C'è una notte a Bologna. Qualcuno vende rose in giro per i locali, qualcuno accendini, qualcuno tovaglie. Qualcun altro incassa i loro soldi e la speranza della loro disperazione.
Qualcuno, alla fine, decide che si può provare a cambiare vita. Con una donna, con qualcuno che incontri per strada e che non sai bene cosa sta facendo, ma in fondo non ti sembra niente di male.
O con una pistola in mano.

C'è del fuoco a Torino. E tutto comincia da lì. E finisce lì. In mezzo a deliri lontani che tornano presenti, a vecchie pistole contro nuovi mali, a nuovi mali che assomigliano terribilmente alla legalità. Se solo non ti avvicini ad annusare la puzza.

C'è Chiara, in tutte e tre le storie. Chiara che scappa, Chiara che aspetta, Chiara che cerca disperatamente di capire, di cambiare, di diventare qualcosa che le assomigli davvero. Chiara che forse non sa cos'è, non sa cosa vuole, ma sa sempre cosa non vuole.
Chiara che attraversa l'Italia e un mondo lontano, distante, presente. Un mondo quotidiano che se giri per le strade vedi tutti i giorni. La parte più scura della luce del sole, quella che quando la senti vicina ti giri dall'altra parte per non scoprire cos'è.
Chiara che in fondo quando il terzo libro ti finisce, vorresti sapere dov'è, cosa fa e se c'è qualcuno che porta a spasso i suoi occhi attenti.

Come è successo a te con questi libri.
Che ci sono eccome.
E te ne accorgi perchè te li senti dentro.

Luigi Bernardi, Atlante Freddo: Vittima facile, Rosa Piccola, Musica Finita

2005-09-19T17:14:00.000+02:00

Ruini dice che i vescovi non si schierano in campagna elettorale.
Benissimo, diceva quello.
E questo per la CEI come si chiama?

2005-09-16T19:47:00.000+02:00

Ci sarebbero state cose da dire, da scrivere, da raccontare. Ci sarebbero state altre foto e altri riflessi sull'acqua. Ci sarebbero state altre parole, ma andavano scritte subito, con ancora il ricordo della risacca che ti addormentava la sera.
Poi è arrivata una canzone. E allora basta questa, che è un bel modo di raccontare e di augurare qualcosa di bello anche a un amico che se lo merita.
E a cui quel mare lì non c'è bisogno di raccontarlo.

Sono qui per l’amore, per le facce curiose che fa, per la coda alla cassa, per il saldo circa a metà, per le gabbie di carta, per la chiave scordata in cantina, per il giro del sangue e per quello del vino.
Sono qui per l’amore, per difendere quello che so, per le rampe di lancio, e lo sporco che riga gli oblò. Che nel lancio ci siamo, e la torre controllo lontana, con il brico sul fuoco e la fiamma puttana.
Con tutto il sangue andato a male, e poi di colpo questo andarsi bene, un solo sole che forse basterà.
Con tutto il sangue andato a male, e poi di colpo andare insieme, in una vita che forse basterà.
Questo andarsi bene qua.
Sono qui per l’amore, e per tutto il rumore che vuoi. E i brandelli di cielo che dipendono solo da noi, per quel po’ di sollievo che ti strappano dall’ombelico, per gli occhiali buttati, per l’orgoglio spedito, con la sponda di ghiaia che alla prima alluvione va giù.. e un nome e cognome che comunque resiste di più.
Sono qui per l’amore per riempire col secchio il tuo male, con la barca di carta, che non vuole affondare.
Con tutto il sangue andato a male, e poi di colpo questo andarsi bene, un solo sole che forse basterà.
Con tutto il sangue andato a male, e poi di colpo andare insieme, in una vita che forse basterà.
Questo andarsi bene qua.
Sono qui per l’amore, per le facce curiose che fa. Per le giostre sfinite che sono sempre più fuori città, stabiliamo per sempre le corsie che ci mandano avanti, e prendiamo le multe tutti belli e cantanti.

2005-08-19T15:55:00.000+02:00

Il Bologna va in B, Gazzoni va a spasso e io vado a Creta.
Mi auguro che nessuno mi faccia causa per cercare di prendere la mia stanza, sostenendo che non ne ho diritto.
Tanto per stare tranquillo, a ogni modo, dichiaro che l’ho pagata e che ho anche le certificazioni.
Nel caso trovassi in camera il presidente del Messina o della Reggina, amabilmente polleggiati nel mio letto, provvederò a sfrattarli senza l’intervento della Finanza, di Carraro, del TAR del Lazio e delle carte bollate. Non prima di avergli appoggiato sulla fronte con una puntina da disegno la ricevuta del F24 con cui ho da poco (puntualmente) pagato IRPEF e IVA.
Poi un calcio nel culo e giù dalla ruzzola, a lavorare
Che in fondo c’è solo l’Egeo.

Ci si rivede a settembre. Se qualcuno ha in mente una cordata per comprare il Bologna, mi trova sul cellulare.

2005-08-03T15:42:00.000+02:00

È ufficiale.
Questo blog e il suo proprietario sono Lost addicted.

2005-08-02T11:34:00.000+02:00

Mi ricordo che quello che è successo l'ho saputo in spiaggia.
Mi ricordo che era una bella giornata di sole, a Riccione. Bar del bagno 78, giusto in fondo a viale Ceccarini. È ancora lì, più o meno uguale a allora.
Mi ricordo che ero a un tavolino, con i miei genitori e che ero contento, perchè sarei stato con loro per quindici giorni di fila. Vacanza vera, tutti insieme.
Mi ricordo che ho visto mia nonna arrivare di corsa. E che c'era qualcosa che non capivo. Qualcosa di sbagliato, terribilmente sbagliato, che non tornava.
Mia nonna non usciva mai di casa se non dopo una lunga e prolungata toeletta.
Ed era in ciabatte. Si era fatta tutto viale Ceccarini con il grembiule di cucina allacciato in cintura e le ciabatte ai piedi.
Stava cucinando, aveva acceso la televisione ed era uscita com'era. Solo spegnendo il gas.
"È scoppiata la stazione."
Una frase sola. E poi le lacrime.
Non avevo mai visto mia nonna piangere.

Sono passati venticinque anni.
Ieri l'altro qualcuno ha spezzato la lapide di commemorazione della strage, in un giardino di Imola intitolato al 2 agosto.
Qualche giorno prima il senatore Cossiga ha dimostrato di nuovo di non sapere tenere la bocca chiusa. E di non essere nemmeno capace di aprirla completamente.

Oggi alla gente che lo fischiava il vicepremier Tremonti ha commentato "Bella Piazza".
Si, siamo una bella piazza perchè a venticinque anni di distanza ci siamo rotti i coglioni di gente come lei.
Siamo una bella piazza perchè avremmo preferito non vedere il suo bel sorrisino saccente che pretende sempre di insegnarci qualcosa di nuovo.
Siamo una bella piazza perchè abbiamo seppellito i nostri morti e non ci siamo stancati di chiedere giustizia e verità. E il minimo garantito di rispetto che quelli come lei ci devono.
Siamo una bella piazza perchè non ci stanchiamo di fischiare chi pensa di essere a Zelig e viene a fare commenti idioti e ironia del cazzo, invece di impegnarsi a fare qualcosa di serio e concreto. Togliere il segreto di stato, per esempio.

Non si preoccupi, però.
Purtroppo l'Italia assomiglia più a lei che a quella bella piazza.
E l'unica cosa per cui ci si indigna, si scende in piazza, ci si incazza davvero, è il calcio. Da Genova a Messina.
Del resto, in fondo, chissenefrega.

2005-07-26T10:54:00.000+02:00

Alla Microsoft ne sanno una più del Diavolo.
Longhorn era un nome inflazionato, ormai. Troppi ritardi, troppe funzioni segate.
E così, vai con la berlusconata: il cambio del nome!
Non più Longhorn, ma Windows Vista!
Vamolà.
Che in italiano, letto tutto d'un fiato, ha esattamente la pronuncia più adeguata...

2005-07-22T03:42:00.000+02:00

Lo stadio sembra una vasca per i pesci piena fino all'orlo. Senti l'urlo della gente dallo stradino che costeggia l'ippodromo e in cui pascoli insieme a una massa variegata di gente di tutte le età e di tutti i dialetti.
Entri di corsa, perchè sei geneticamente impossibilitato ad arrivare prima dell'ultimo momento.

E poi c'è tutto il resto.
Ci sono scettici che diventano entusiasti.
C'è una rumba che non ti molla mai, che ti prende agli occhi, alle orecchie, agli organi interni, alle emozioni.
Ci sono aerei che decollano su un fondale rosso, una pioggia di luci colorate, un elettrocardiogramma che scivola su uno schermo alto venti metri.
C'è la canzone più bella di sempre cantata da 70mila voci, pennellate di rosso dalla luce che arriva all'improvviso da chissà dove.
C'è una strana vertigine che non ti molla mai, nemmeno dopo, nemmeno in autostrada, nemmeno a casa, nemmeno adesso.
Qui e ora.

E la sensazione che passerà troppo tempo prima di poterlo fare di nuovo.
Ma che comunque lo rifaremo ancora.

2005-07-21T11:04:00.000+02:00

Da oggi pomeriggio qui si fa festa.
Si prendono armi, bagagli, amici, macchina, acqua minerale, la maglietta col subcomandante Marcos e ci si trasferisce.

Qui.

2005-07-19T10:27:00.000+02:00

Interessante l'articolo di Turani su Windows Longhorn, sul supplemento affari di Repubblica di ieri.
Assolutamente sincero l'entusiasmo nei confronti delle nuove funzioni del sistema operativo.
Strabiliato il tono, meravigliato dalle possibilità presentate in anteprima alla stampa.

Peccato che la quasi totalità delle funzioni del nuovo OS di Redmond, che uscirà pare fra un anno, MacOSX Tiger le faccia già.
Oggi.
Qui e ora.
Informarsi no?

2005-07-17T14:22:00.000+02:00

La Catena è sempre lì e qui siamo rimasti molto indietro con i lavori. Quindi ripartiamo da lì, che glielo devo.
Credo che farò qualche modifica al progetto originario, comunque.
Orbene.

Libri in biblioteca
Cominciamo bene subito. Il mio problema nella convivenza con i libri è solo capire quando si decideranno a sfrattarmi. Diciamo che la casa è roba loro e io sono in subaffitto. Un eventuale alleanza con i film mi vedrebbe inevitabilmente cacciato fuori a calci in culo. L’idea di un possibile trasloco a breve-medio termine mi riempie di una strana forma di orticaria ignota alla dermatologia.

Ultimo libro comprato
Di solito sono saccheggi mirati. Notturni, alla Feltrinelli di via dei Mille.
Comunque:
Fusco, Duri a Marsiglia
Dick, In senso inverso
Ballard, Il mondo sommerso
Perez reverte, Territorio comanche
…e finalmente..David Peace, 1974. Così almeno posso cominciare la storia.

Libro che sto leggendo
Ne ho appena finito uno che poi sono tre e tra un po’ ne scrivo pure. È stata dura come al solito sceglierne un altro, ma alla fine siamo finiti su Jonathan Carroll, Ciao Pauline.

Libri da consigliare
Attaccato alla Catena c’era scritto che devo consigliarne tre, ma come si fa? Già così è un po’ difficile, magari ne dimentico, qualcuno di quelli negli scaffali più alti si incazzano e mi cadono in testa. Si attaccano alla Treccani e mi scivolano su un piede. Si rischiano ritorsioni.
Diciamo che ci provo, ma di stomaco puro. Vale quasi solo per qui e ora.
E non ho nessuna intenzione di spiegare il perché.

Léo Malet, Trilogia nera
Agota Kristof, Trilogia della città di K.
Stephen King, It
Emmanuel Carrére, L’avversario
Arundhati Roy, Il dio delle piccole cose
Arturo Perez reverte, Il club Dumas
Ray Bradbury, Farenheit 451
Philip Roth, il teatro di Sabbath
Pier Vittorio Tondelli, Altri libertini
Primo Levi, I sommersi e i salvati
Thomas Harris, Red Dragon
Garcia Marquez, Cent’anni di solitudine
JC Izzo, tutta la trilogia marsigliese (Casino Totale, Chourmo, Solea)
Salman Rusdhie, La terra sotto i suoi piedi

Sono 14. È anche un bel numero.
E...Cri? A te la palla...

N.B.
Questo posto è stato scritto martoriando senza nessuna pietà quel figlio di puttana del correttore automatico di Word.

2005-07-11T00:39:00.000+02:00

L’uomo stava cantando.
Una strana nenia, si perdeva sotto il portico deserto di via dei Mille. Cresceva, calava, cresceva ancora. Forse era ubriaco, forse era solo contento, forse erano semplicemente cazzi suoi.
Ma cantava. In arabo. O in chissà quale dialetto africano, magari. Qualcosa pieno di suoni gutturali che salivano e scendevano come l’eco dei passi in una valle.
Si sono voltati tutti, dentro la libreria. Facce sottili di una strana inquietudine. Sorrisi tirati, una smorfia che cercava di imitare l’assoluta e divertita indifferenza che si dedica di solito a episodi del genere.
Ma non adesso, non stasera. Non dopo quello che succede.
Ecco, ho pensato. Ecco l’obiettivo, l’esito.

Quando succedono cose come questa dovresti fermarti, aspettare, tacere se ti è possibile. E capire. Anche se è difficile, anche se le parole sembrano a tratti un frastuono incomprensibile. Capire, sempre. Anche se sembra che non ci sia ragione, motivo, razionalità, causa.

Combatteremo i terroristi nei loro paesi, per non doverli combattere in casa nostra dice Bush. E io mi chiedo se non abbia davvero capito nulla o se, invece, abbia capito fin troppo bene. E mi viene in mente il treno squartato di Madrid, i non kamikaze di Londra, l’autista dell’autobus che strappa di forza la gente dal secondo piano sventrato, il silenzio e la compostezza dei sopravvissuti. Mi vengono in mente i telefonini che fanno scoppiare le bombe di Madrid e Birmingham evacuata ieri notte e le autobomba di Baghdad e Nassirya. Il bombardamento delle montagne di Bora Bora, l’aereo che non è mai caduto sul Pentagono, ll WTC7 che implode senza un motivo apparente, le torri che crollano dopo un’ora sola di incendio, partendo dall’alto, dall’ultimo piano.

La faccia sorridente di Ernest Borgnine che guarda la sua pianta rinascere perché la luce la tocca di nuovo, perché le torri non ci sono più. E mi chiedo che differenza ci sia fra realtà e finzione.
E dove stia la realtà, in tutto questo. Quale sia la finzione.

Mi chiedo cosa stesse cantando l’uomo che cantava in arabo, stasera. Perché.
Se avesse un senso la canzone.
E se abbia un senso, alla fine, anche tutto il resto.

2005-07-06T00:18:00.000+02:00

Un inizio di campagna acquisti sfolgorante.
Il portiere della Grecia che faceva panca nel Messina.
Bobo il re dei bolliti Vieri.
Boom di abbonamento, folla in delirio.
Ricrescita record dei capelli di Berlusconi.
Marcello Pera Papa.
Galliani santo subito.

2005-07-01T11:31:00.000+02:00

Troppa roba arretrata. Film da raccontare, per esempio.
E allora andiamo tutti insieme. Dall'ultimo, ieri sera.

C'è Tom Cruise.
E per molti (anzi molte) è un buon motivo perchè il pezzo finisca qui.
Di solito per me è un buon motivo per non andare a vedere il film.
Ma stavolta c'è anche Spielbeg, cazzo. E c'è Wells, La guerra dei mondi, mica dei bottoni!
Oddio, è anche vero che la coppia Spielberg-Cruise con testo di qualità c'era già stata. Minority Report è di Dick, ma il film era una mezza cagata lo stesso.
Così non ho scusanti, avrei dovuto saperlo. Ma mi incazzo lo stesso perchè per una buona mezz'ora la storia fila, cazzo se fila!
Il racconto sul panico, sulla paura, sull'impotenza di fronte a qualcosa di troppo grande per poter essere anche solo capito, è assolutamente perfetto.
Solo che il film non può finire lì.
E purtroppo, c'è anche tutto il resto.

C'è un uomo.
Un tizio che in fondo è rimasto per tutta la vita un bambino spaventato. Uno che cerca di scappare ai suoi ricordi e alle sue paure, cercando una strada per nascondersi e tornare fuori diverso.
E fare qualcosa.
Sembra impossibile, ma Batman begins è un film realista. Dove il cavaliere nero è solo e soltanto un uomo pieno di lividi e tecnologia. Dove lo Spaventapasseri è semplicemente un medico un po' fuori di cranio con una droga bella forte da usare su larga scala.
Dove quello che vedi è un mondo di uomini e persone, scappato fuori da un fumetto per diventare vivo e vero negli occhi e nei gesti di una serie fantastica di attori e nelle mani di un regista straordinario.
Magari non sarà proprio rispettoso dell'originale di carta, ma ti lascia attaccato allo schermo con una strana espressione contenta.
Che ti lascia la voglia di sapere cosa sia successo dopo che l'uomo vestito di nero si è lasciato andare giù dall'ennesimo tetto, per andare a cercare il più terribile e famoso dei suoi nemici.

C'è un fumetto.
No, non un film, proprio un fumetto.
Ed è il suo bello ed è il suo brutto.
C'è una città, Sin city, che sembra un posto troppo duro per vivere se non hai un tappetino di pelo sullo stomaco e due palle di tritolo. O se non sei una prostituta bellissima e armata fino ai denti.
Ci sono tre episodi e uno è strepitoso e uno forse è di troppo, perchè rallenta troppo il ritmo. Un po' come fermarsi contro un muro dopo aver accelerato in autostrada.
Nell'episodio strepitoso, c'è Mickey Rourke che non è Mickey Rourke e ha un'insana passione per le armi da taglio, per gli impermeabili di pelle e per la confusione mentale.
C'è una voce fuori campo che sostituisce le didascalie e tu la vorresti uccidere dopo che la senti per tre quarti del film.
C'è un fumetto alla fine.
Che si fa guardare e non leggere. E che non ti fa annoiare quasi mai.
Ma che resta un fumetto e non un film.
Appunto.

2005-06-30T15:39:00.000+02:00

Secondo MacDaily News sarà così...

Altre immagini e foto più grandi qui.

2005-06-29T11:40:00.000+02:00

Sembra che ormai ci siamo.
Gira voce che in questi ultimi giorni Apple abbia depositato anche nei paesi della Comunità Europea, il nome iPhone.
Sembra che sia una via di mezo fra un PDA, un cellulare e una videocamera digitale.
Sembra.
Sembra anche che venga presentato il 7 di luglio.
Sembra che sarà una delle solite figate.
Mi toccherà cambiare telefono.

2005-06-28T12:22:00.000+02:00

Adoro questo scimmione.
No, non Peter Jackson. Ossi, anche Peter Jackson.
Però parlavo di questo qui.

2005-06-27T13:44:00.000+02:00

Lei ha sedici anni.
Sta tornando a casa dopo essere stata in giro. Un sabato sera qualunque, dalle parti di Salerno.
Per farlo, deve infilarsi in un sottopassaggio.
La aspettano lì. Sono in tre. La violentano in gruppo e la lasciano per strada.
Oggi la polizia ha denunciato un ragazzo di vent'anni, di Salerno. Anche gli altri due sono di Salerno. Italiani tutti quanti.
Il primo, l'unico identificato, è stato denunciato a piede libero. Badate bene, non arrestato.

Qualche giorno fa, proprio qui a Bologna, si è scomodato il molto disonorevole Borghezio. Una bella manifestazione leghista non si nega a nessuno, nemmeno dalle nostre parti. Un altro che dovrebbe essere onorevole e pure ministro, Calderoli, ha proposto la castrazione chimica per i reati sessuali.
Solo che nel caso di Villa Spada, gli stupratori erano marocchini.

Qui non ho sentito nessun leghista aprire la bocca per condannare lo schifo dell'atto, la vergogna di un gruppo di persone che stupra in branco una ragazzina di sedici anni. Non ho sentito nessuno di quelli che di solito si riempiono la bocca con tante belle stronzate da populismo da far west, gridare indignazione, sdegno o rifiuto per lo stesso identico reato, compiuto nello stesso modo schifoso, putrido e vigliacco, nei confronti di una ragazzina della stessa età.

Non c'è differenza fra Villa Spada e Salerno.
Solo che in un caso i colpevoli sono italiani e nell'altro no.

E che un caso è finito in mezzo al telegiornale, poco prima di Gilardino e della promozione in serie A del Toro.
Mentre l'altro è stato sparato in prima pagina a riempire le bocche di chi dovrebbe fare informazione e politica, pensando a quello che dice e a quello che fa.
E magari con un po' più di rispetto per chi è costretto ad ascoltare le loro sudicie stronzate.

2005-06-22T17:52:00.000+02:00

Loro qui sono dei fottuti geni!

2005-06-19T23:02:00.000+02:00

Dare la colpa all'euro dell'aumento dei prezzi è come dare la colpa al metro della distanza fra Roma e il polo nord.

2005-06-18T15:53:00.000+02:00

Continuo a chiedermi in che cazzo di mondo viviamo.
Specie quando leggo cose come questa.

Se ripenso al mio liceo, non penso certo a una passeggiata di salute.
Ma non doveva esserlo.
Penso a una scuola dove esistevano gli esami di riparazione, dove i voti erano sbattuti in bella vista attacati alla porta a vetri dell'ingresso, dove i professori ti spaccavano le palle senza troppe storie se non studiavi. Dove si bocciava anche. Un paio all'anno, nella mia classe, al Fermi di Bologna. E nessuno faceva tante storie. Ci si incazzava, certo. Qualcuno smetteva, qualcun altro si tirava su le maniche e tirava avanti.
D'altra parte, la vita funziona così. Un mio caro amico si è fatto l'esame di riparazione tutti gli anni. Eppure è sopravvissuto. E vi assicuro che è una persona molto sensibile.

Oggi invece abbiamo bisogno di colpevoli. Qualcuno a cui assegnare le colpe che magari sono nostre, per primi. Qualcuno su cui scaricare i nostri fallimenti o semplicemente la sfiga, che si sa è una roba che purtroppo capita. Anche quando è difficile da capire. Il senso di responsabilità ce lo siamo dimenticato, caduto giù dal cesso mentre tiravamo l'acqua alla capacità di insegnare la differenza fra il bene e il male, fra le cose importanti e quelle che invece non contano un cazzo. Fra quelle che faranno un uomo di un ragazzino e quelle che fanno solo passare il tempo.
Mi chiedo che uomini potranno diventare da adulti, dei ragazzi cresciuti in questo modo.

Questa settimana Augias su Repubblica rispondeva a una lettera di un'insegnante di Roma. La prof si lamentava che da maggio in avanti fa fatica ad avere i ragazzi a scuola il lunedì e il sabato. E che quando prova aparlare con le famiglie di queste assenze dovute a weekend prolungati e anticipati, si sente spesso rispondere ma il mare gli fa tanto bene.
Chissà se parlano di sè stessi o dei loro figli.
Chissà perchè ne mettono al mondo, dei figli.

E chissà se l'associazione italiana docenti cattolici - che dichiara "La colpevolezza degli insegnanti è fuori discussione e dovranno rispondere in tutte le sedi di questa inutile morte che poteva essere tranquillamente evitata con l'uso della ragione, della serenità e della pacatezza. Nella scuola si può ancora morire di autoritarismo" - non farebbe meglio a preoccuparsi di altre colpe, in altri posti, magari molto più vicini ai ragazzi.

Io da parte mia ho quasi il vomito. Oltre a chiedermi se stiamo diventando uno stato confessionale.
O se certo mondo cattolico non ha perso, purtroppo per l'ennesima volta, l'occasione buona per stare zitto.

2005-06-16T22:07:00.000+02:00

Dopo il Liverpool e la Juve, mi mancava solo la Fortitudo...

2005-06-15T11:32:00.001+02:00

Non ci posso credere.

(Non so se ti devo ringraziare per la segnalazione...)

2005-06-14T17:05:00.000+02:00

Lo so che oggi questo posto è diventato un BerlusconiBlob.
Lo so che come mi ha detto oggi qualcuno, l'Italia è un posto sinistro.
Ma l'ultima è proprio la degna conclusione.

Il premier va oltre e lancia un appello "a Rutelli e ai moderati": "Lasciate una collocazione innaturale e venite con noi nella casa comune dei moderati e dei riformisti". Secondo il premier "le forze moderate dell'Unione e la Margherita non possono che concludere un percorso in una grande forza democratica, popolare e liberale.

Dai Franceschino, digli di sì. Vai e levati dalle palle.
Sei nato radicale, passato verde, diventato democristiano, non puoi che finire il tuo percorso a fare da segretario a Silvietto.
Così magari vi scambiate notizie sui migliori centri abbronzature.
E noi campiamo molto meglio.

2005-06-14T12:04:00.000+02:00

E visto che ci siamo:
3 maggio 2005: "Bossi, dopo la malattia, è cambiato tanto. Buono e ragionevole. Ricordate quando diceva che dopo la devolution avrebbe sciolto la Lega? Beh, in un certo senso sarà così perché tutti confluiranno nel nuovo partito unico"

5 maggio 2005: "La Lega compatta: no al partito unico"...e lo stesso giorno: "La Lega mi stimola affinché il partito unico si faccia e Bossi mi sostiene, poi deciderà. Probabilmente deciderà di fare un accordo con il centrodestra".

E dulcis in fundo, oggi: "i partiti della Casa delle libertà si presenteranno alle prossime elezioni con i loro simboli ma in un contesto di unità".

2005-06-14T11:45:00.000+02:00

Se questo è un esempio di moderazione, mi sa che preferisco un po' di sano movimento.

2005-06-13T18:02:00.000+02:00

A rimanere schifati da quello che è successo tra ieri e oggi, si rischia di fare la figura degli ingenui. E non tanto per il quorum, quanto per la manifestazione di totale indifferenza.

Siamo davvero un paese di merda.

Un posto dove a nessuno frega un cazzo di niente tranne di quello che succede nel proprio orticello.
Un posto dove un tizio come Ruini, di idee moderne e rassicuranti come un doccione di Notre Dame, si permette di dire che "ha fatto il suo dovere". E io che pensavo facesse il prete.
Un posto dove il TG1 delle 13.30, il secondo giorno delle votazioni, non dedica nemmeno un microsecondo al referendum.
Un posto dove la sera prima delle votazioni, Televideo dedica una pagina intera a citare il catechismo del Papa che parla di astensione, anche se non direttamente.
Un posto dove il governo non ritiene necessario mandare sms che ricordano data, ora e modalità del voto. Lo stesso groverno che ci ha spappolato i coglioni per ricordarci che se volevamo andare a Roma a vedere il funerale del Papa, avremmo trovato un gran casino.

Davvero un paese di merda.

Un posto dove esiste una legge che proibisce la propaganda sull'astensione a persone che ricoprono un incarico pubblico e ai ministri di culto. La pena è da 3 mesi a 6 anni. Chissà se Pera, Casini, un po' di ministri e qualche decina di religiosi troveranno a casa la polizia o i carabinieri.
Un paese come si deve, decisamente.
Di gente che si fa i cazzi suoi, quasi a livello mafioso. Retrogrado, chiuso, immobile e immobilista. Dove il progresso scientifico finisce schiacciato sotto la paura e la parola di Dio.

Fa pensare.
E credo che ci penserò molto.

Una sola cosa so. Ed è un augurio per monsignor Ruini, per Casini, Pera, Giovanardi, per la casalinga e l'operaio, l'ingegnere e la maestra di scuola. Per tutti quelli che dentro quella cazzo di cabina elettorale non ci sono andati.
Spero che qualcuno che vi è caro, ma molto caro e che ha condiviso la vostra scelta di struzzi con le orecchie da volpe, abbia a che fare con il peggio di questa legge e le sue conseguenze, con la sua vergogna, con la sua crudeltà e stupidità, con le sue regole idiote appese a un foglio di carta come le tavole della legge.
Così forse vi renderete conto di quello che avete fatto.

E magari, nei vostri letti, di bravi cristiani, farete appena un po' più di fatica a dormire, dopo le preghierine di rito e una spolverata alla coscienza.

Amen.

2005-06-13T11:26:00.000+02:00

Lo dico adesso che si può ancora votare.
Lo dico adesso che il quorum è quello che è.
Lo dico adesso che sento già delle brutte voci.
Lo dico adesso e spero di essere smentito.
Siamo davvero un paese di merda.

2005-06-11T14:51:00.000+02:00

Colori, luci e faccioni

2005-06-10T19:44:00.000+02:00

Architettura minimale...

Bruxelles, 10 giugno 2005
Prima data all'aperto del Vertigo tour

(Cliccando si apre più grande...)

2005-06-09T18:58:00.000+02:00

Al peggio non c'è mai fine.
Da Repubblica.

"Mi sono sentito solo, ad esempio quando Fini pronunciava a Gerusalemme espressioni purtroppo indimenticabili e tutti, in casa nostra, applaudivano maledicendo."

La frase è di Storace. Si riferisce alla visita di Fini in Israele.
Tra le altre cose dette, c'è questa.

"Il popolo italiano si assume la responsabilità per quanto accaduto dal 1938, quando sono state adottate le leggi razziali. Non c'è condanna senza assunzione di responsabilità"

La fonte di allora è qui

Prendo atto che l'attuale ministro della Sanità non considera un errore le leggi razziali.
E che l'attuale AN, al suo interno, si considera di fatto un partito fascista.

2005-06-08T23:59:00.000+02:00

A Primo Piano, parlando della diagnosi preimpianto, il ministro Giovanardi dice nell'ordine:

1. Che un bambino malato preferirebbe venire al mondo piuttosto che essere scartato quando è ancora un embrione
2. Che trova indecente l'idea che un bambino possa venire al mondo solo se è sano, perchè ci sono molte malattie che oggi sono guaribili. E cita la talassemia.

Diceva Clint Eastwood che le opinioni sono come le palle, ognuno ha le sue.
Ogni tanto, però, mi piacerebbe vedere in giro qualche castrato in più.

2005-06-07T12:02:00.000+02:00

Lui sarà Benedetto e io nemmeno battezzato.
Lui sarà Papa e io nemmeno Papà.
Lui parlerà con Dio e io a volte nemmeno con me stesso.
Però io domenica voto lo stesso.
Quattro sì e non se ne parla più.

"Se non vuoi giocare al gioco, non pretendere di fare le regole."
Daniele Luttazzi

2005-06-03T10:16:00.000+02:00

Non ci si può distrarre un attimo, specie nei giorni di festa.
Il giorno dopo - tipo oggi, per esempio - apri il giornale e trovi che la prima giornata di caldo al mare ha dato alla testa a molta gente.

C'è Maroni che vuole fare un referendum per tornare alla lira.
Vale il principio di Pirlo, il giocatore del Milan. I nomi vorrano pur dire qualcosa.

C'è un giornale americano di estrema destra che ha pubblicato una lista di libri da bruciare.
La lista è dimondi interessante. Certo buttandoli nel fuoco ti viene meno rabbia, all'orticaria che ti prende leggendo le opinioni degli altri.

C'è l'ennesimo tentativo di piromania di una truppa di quattordicenni.
Solo che nel dubbio stavolta han dato fuoco a tutta la scuola.

E intanto i giornali di tutta Italia chiamano eroi quattro militari caduti in elicottero per una tempesta di sabbia.
Con tutto il rispetto per i morti ci vedo tanto eroismo quanto in una casalinga che viene stirata attraversando la strada di fronte alla COOP.

Ah, già. Poi c'è Rutelli...

2005-06-02T13:37:00.000+02:00

Le canzoni arrivano senza un motivo.
La vertigine non è paura di cadere, ma voglia di volare.
E chissenefrega se sembra stupida.
A me piace. Vamolà.

2005-05-30T12:20:00.000+02:00

Santo Subito anche lui?

2005-05-27T18:16:00.000+02:00

Da Repubblica.it

"Il paese dei playboy". Davanti alle critiche che arrivano dall'estero, Berlusconi dipinge così l'Italia. "Il nostro paese non solo è bello per i suoi beni artistici, culturali e ambientali, ma ha anche le regioni più ricche d'Europa. La ricchezza delle famiglie supera di otto volte il Pil annuo, abbiamo una percentuale altissima di telefonini, siamo dei grandi playboy, quindi tutti i nostri ragazzi mandano almeno dieci messaggi al giorno alle loro tante ragazze, abbiamo auto e di case di proprietà".

Comincio a pensare che l'uomo sniffi della colla.

Anche perchè se uno uno legge più avanti...

2005-05-26T11:06:00.000+02:00

Come suicidarsi con successo in poche semplici mosse.
Dall'anno prossimo, negli stadi di tutta Italia, le tifoserie avversarie alzeranno un nuovo coro.
"Come Rutelli, voi siete come Rutelli!"
Che tristéza...

2005-05-24T00:14:00.000+02:00

Pare che non se ne possa fare a meno.
La prima catena di Sant'Anotnio fra blog. Un mega post globalizzato.
Come una confessione. Alla faccia dello spot con Faletti.
Vamolà.
Dunque.

1. Volume di file musicali sul Mac
Ehm, mi avvalerei della facoltà di non rispondere. No, eh? Vediamo, oggi che giorno è? Lunedì, no, martedì. Insomma, considerando quello dei Morcheeba che ho appena scaric...ehm, copiat...no, salvato, ecco! diciamo 6.47...Giga

2. L'ultimo cd comprato
Questa è facile! la so! Poi è legale comprare cd no? Anche per la SIAE? Comunque, Bruce Springsteen, Devils And Dust. E sì, mi sono pentito. A parte due canzoni.

3. Canzone che sto ascoltando ora
In questo momento? proprio adesso? ma non è una canzone. Uffa. Country, Keith Jarrett.

4. Cinque canzoni che ascolto spesso e che significano molto per me
Andiamo sempre peggio.
Ce ne sarebbero sei. No, eh? Cinque devono essere. vabbè. Solo titoli, niente spiegazioni.
One, U2
Wise up, Aimee Mann
C'è tempo, Ivano Fossati
Thunder road, Bruce Springsteen
Anime salve, Fabrizio De Andrè

E basta così. Ora i nomi. Sono arrivato ultimo, quelli che avrei fatto hanno già cantato quasi tutti.
Mancano Booty, Lui e Lui.
Adesso aspetto solo le manette.

2005-05-23T11:07:00.000+02:00

Oh, Ani! Oh, Ani!

Avviso: chi ha ancora dei dubbi sulla trama del film non legga questo post.

Allora dunque.
C’è Elisa di Rivombrosa che si innamora di un grande dottore con i capelli lunghi e rimane incinta.
Dev’essere straniero perché ha un nome assurdo con delle k e delle j che non si capisce niente. Così lei lo chiama Ani, come la cantante Di Franco.

Quando l’ha visto la prima volta, lui era un bambino. Ora che è gravida e son passati vent’anni, lui è diventato un filuccone di due metri e lei è rimasta esattamente uguale. Ma si sa che nella Galassia certe cose succedono.
Comunque, Elisa adora il suo dottore e lui è proprio un dottore dottore. Sta nel cast di Incantesimo da tre serie, è riuscito perfino a far cacciare Walter Nudo e Giuseppe Pambieri tutti insieme, in un colpo solo. Lei lo ha finalmente conquistato sconfiggendo in duello Paola Pitagora che si spacciava per il suo vero padre. È stata una puntata epocale che viene ritrasmessa su un canale satellitare creato per l’occasione, 24 ore su 24, offerta da una ditta di assorbenti per i giorni con poco flusso.

Lui si veste sempre di nero, ma lei pensa che sia per far risaltare i capelli biondi e non ci fa troppo caso. Non ha mica visto Guerre Stellari, lei. E il Dio degli Sceneggiatori le ha tenuto nascosto quello che invece sanno tutti.
Oh, povera Elisa!

Insomma adesso sono tutti felici, c’è un figlio in arrivo e sono tutti contenti.
Solo che nessuno deve sapere del loro amore. Nella galassia per fare il dottore devi essere un po’ monaco e quindi non si tromba. E se gli altri Dottori ti beccano poi col cazzo che diventi Primario. E Ani il Dottore vuole proprio diventare Primario Primario e poi forse ministro della Sanità, quindi non può permetterselo.
Il Dio degli sceneggiatori decide allora che non ci sono problemi per tenere la vicenda segreta. Basta che a lei non cresca la pancia. Ma si sa che nella Galassia certe cose succedono.

Una sera però il dottore mangia pesante e fa un brutto sogno. Sogna che Elisa muore mentre partorisce. E siccome è uno un po’ superstizioso, finisce che ci crede e glielo dice. E comincia a menarla con tutti che Elisa muore, che Elisa muore, che non vuole che muoia, che deve fare qualcosa perché non muoia. Lo fa talmente tanto che se lei avesse i maroni passerebbe tutto il giorno con le mani in tasca.
Oh, povera Elisa!

Però Ani il Dottore alla fine trova qualcuno che lo aiuta. Un politico che è appena uscito di galera perché toccava il culo alle donne sull’autobus. Sto Palpatine gli racconta una favoletta su un tizio che era tanto bravo a sconfiggere la morte che un giorno l’hanno accoppato nel sonno.
E così, il buon Ani decide di non fare più il dottore e di seguire il senatore ManoMorta per capire come si può fare a mangiare pesante senza sognare che tua moglie muore.

E chissà, magari ce la potrebbe anche fare a salvare la povera Elisa (Oh, povera Elisa! Oh, povero Ani!).
Poi però arriva Darth Vader che ammazza tutti i dottori, i loro amici, gli amici dei loro amici, qualche decina di bambini e anche Elisa di crepacuore. Così, tanto per non saper né leggere né scrivere.
Le portano via i figli e finisce lì.
E finalmente comincia Guerre Stellari.

La Vendetta Dei Sith di George Lucas
Con Ewan Mc Gregor, Natalie Portman, Hayden Christensen
Sceneggiatura di George Lucas
Musica di John Williams
Prodotto da George Lucas
2004
140'

2005-05-17T00:44:00.000+02:00

L’uomo del piano ha gli occhi spaventati, le spalle strette, gli occhi timidi e incerti che ti scrutano di traverso, come se cercassero qualcosa.
È sbucato fuori da una giornata di pioggia, oltre un mese fa. Aveva una giacca, una camicia, una cravatta e l’acqua del temporale che gli gocciolava addosso, come una frase ripetuta.
Non aveva parole. Nessuna. In nessuna lingua.
Solo un silenzio lungo e martellante.
E un disegno.
Un pianoforte a coda. Sembra al centro di un palcoscenico. La luce di uno spot che gioca con i tasti bianchi e neri. L’ombra del seggiolino che si perde sotto lo strumento. Non c’è nessuno che suona quel pianoforte, nel disegno.
Ma l’uomo del piano saprebbe farlo.
Perché quando gliene portano uno, le sue dita si appoggiano sui tasti e non smettono più. Ore e ore di note che lasciano a bocca aperta chi ha la fortuna di ascoltarlo. Le parole che non sa dire, che non vuole dire o che non può dire, scivolate fuori urlate e sussurrate sotto forma di musica.
Poi basta. Di nuovo silenzio.

Nessuno sa chi sia.

Chissà, forse è scappato fuori da una vecchia nave da demolire. Un transatlantico chiamato Virginia. Forse su quella nave c’è nato e la paura che gli leggi negli occhi è solo il riflesso di un mondo che non conosce e in cui si trova costretto a vivere. Forse non ha nessuna voce, tranne quella che è capace di tirare fuori dal legno e dalle corde del pianoforte. Oppure un giorno ce la racconterà, scoprendo di poter parlare, con la stessa sorpresa con cui si sbuca fuori da un incubo e ci si ritrova in un mattino di sole.

Succederebbe così, alla fine, se si trattasse di un libro o di una storia che qualcuno si è inventato.
La realtà purtroppo è spesso molto più semplice e cruda.
E dagli occhi di qualcuno che ha paura, può certo nascere una musica che fa sognare. Ma anche l’eco di qualcosa che lo ha bagnato dentro, una volta per tutte.
E che difficilmente sparirà per sempre, come la pioggia svanita nel nulla dai suoi vestiti asciugati da una giornata di sole.

2005-05-13T10:20:00.000+02:00

Ma tu pensa...

2005-05-12T18:42:00.000+02:00

Siamo a marzo, ci sono state le vacanze di Pasqua, non si può andare al mare e pretendere che il pil cresca
(S.B.)

Certo non si può pretendere nemmeno di eleggere Berlusconi presidente del Consiglio e sperare che le cose vadano bene.
Al massimo, al posto del pil, si gonfiano le palle.

2005-05-09T17:37:00.000+02:00

È divertente spaccarsi di chilometri e arrivare a casa a sera tardi di un sabato, quando domenica puoi dormire senza limiti di tempo.

Peccato che:
1. La Domenica mattina sul prato di fronte, la locale parrocchia abbia organizzato una messa cantata con tanto di processione, della durata approssimativa di ore 3.

2. I pochi santi non sfrattati dal calendario dalla sequenza tantrica di bestemmie del mattino, siano stati velocemente tirati in ballo nel pomeriggio dopo l'ennesima stronzata della Madonna Pellegrina Paolo Maldini, che questa volta costa lo scudetto. Qualche beato ancora al suo posto viene prontamente defenestrato al ciclopico goal mancato da superPippa Inzaghi. A quel punto mancavano solo i pochi ancora in odore di santità, ma la partita era ormai finita.

3. Non pago della situazione decidi di dormire, per recuperare un po' l'avanzo dell'ecumenico inizio di giornata. Ma naturalmente la troia del piano di sotto ha il solito attacco di sordità e ti propina una cassetta del Pinetalux di Milano Marittima, con il meglio della techno della scorsa estate. Avendo esaurito l'olio bollente da somministrare via pavimento, ricominci il ciclo dei santi e non se ne parli più. Il vibrare ritmato del pavimento stesso ti aiuta a tenere la conta.

4. Dimenticando che è lunedì, tenti con tutte le tue forze di combinare orari, date e preferenze di ferie di SettePersoneSette nell'invereconda speranza di riuscire a emigrare verso altri lidi in agosto. Speranza resa per ora vana dal fatto che tutto il mondo conosciuto ha deciso di partire esattamente il tuo stesso giorno per la tua stessa meta.

Poi non posso nemmeno lamentarmi se mi è venuta la febbre, puttaneva...

Oh, buona settimana a tutti eh?

2005-05-02T00:40:00.000+02:00

Leggendo i commenti alla vicenda del pdf con gli omissis non omessi, vedo che tutti si preoccupano di attribuire la paternità del fatto. Pare che il problema di fondo sia: è stato prima Tizio, è stato prima Caio.
Chissenefrega vogliamo dirlo?
Perchè invece scoprendo la notizia mi sono venute altre due domande:
1. Siamo sicuri che sia una grande azione nei confronti della Verità avere sputtanato i nomi di due agenti dei servizi italiani e dei soldati americani?
2. Siamo sicuri che gli Americani siano così pirla da essersi dimenticati un pdf aperto?

2005-04-30T14:58:00.000+02:00

E alla fine succede che voglio andare a letto presto e non ce la faccio.
Succede che mi appoggio sulle coperte, il libro in mano e mi metto a leggere.
E alle due e venti mi giro per sbaglio verso la sveglia e scopro che ore sono. E mi viene un colpo. Perché era un bel pezzo che non mi capitava di attaccarmi a un libro così tanto. Tanto da non smettere, tanto da tirare avanti a oltranza e da scoprire che la stanchezza mi è scappata via, scivolata lontana come una pallina lasciata andare giù da un dirupo.

In questa vita ho imparato una cosa sola: che l’inferno e il paradiso non esistono. Ce li portiamo dentro dovunque andiamo.
Non mi era capitato con Q.
Anzi, avevo fatto una gran fatica ad arrivare alla fine. Solo che ogni volta che pensavo di mollarlo, saltava fuori una scena scritta così bene, raccontata con così tanta forza che m convinceva ad andare avanti. Uno strappo per l’altro, aspettando il momento successivo.
Fino alla conclusione, che magari è anche quella che ti aspetti, ma ti lascia lì, col libro in mano, a pensare che magari il romanzo fosse stato tutto così. magari fossero riusciti a caratterizzare un po’ di più tutti quei personaggi con quei nomi nordici che non ti ricordi neanche se vuoi. E che quando tornano fuori devi fare due passi indietro e svoltare le pagine per cercare di identificare di chi stanno parlando.
O forse sarebbe bastato che la mano fosse sempre la stessa, quella che si avverte in molte pagine, la maggioranza. Wuming2, a occhio e croce. Quella delle scene che aspetti sfogliando una pagina dopo l’altra e che ti fanno continuare a leggere.

Ognuno è passato prima o poi per le robinie, e ha trascorso il resto della vita a costruire il sepolcro del bambino che è stato.
Mi era capitato molto di più con Robinia Blues.
Perché era proprio come il titolo, malinconico e terribilmente musicale insieme. Vero, commovente, divertente e arrabbiato. Uno strano bosco in cui puoi perderti e trovare un po’ di tutto. A seconda se sei abituato a girarci o se ti sei perso dentro e non sai come uscirne.
Qualcosa che assomiglia alla strana poesia dell’infanzia di It, ma senza mostri venuti dallo spazio, senza pagliacci assassini che spuntano dalle fogne. Solo con la cattiveria semplice e banale della vita di tutti i giorni.
La cattiveria voluta e quella involontaria, che capita soltanto vivendo e non accorgendosi, alla fine, di quello che siamo diventati.

Ci sono silenzi che vibrano come le canne di un organo. Ci sono creature senza voce e voci senza corpo, che per farsi sentire squarciano il silenzio.
Ecco. E alla fine arrivi qui.
A Daimon.
A Diletta, alla musica che non sa leggere, ma sa suonare, alla vita che forse non sa vivere, ma vive lo stesso. A strappi, due passi avanti e uno indietro e poi di corsa, da qualche parte, chissadove.

Di corsa come vorrei fare io, verso la fine del libro. Rubando tempo ai momenti per leggere quelle quaranta pagine che mancano alla fine. E sentirmi un po’ male, come succede ogni volta che chiudo un libro che ha rotto qualcosa dentro, lasciandomi lì, ad aspettare di capire dove sono finiti i cocci.